Mi Rusia, mía.

Imagen que entra como una aguja
en el género que cose
y en el hilo que remonta:
viajando sin tiempo,
allá, donde vuelan las grullas,
donde se empina el abedul:
la tierra fría de mi fría Rusia,
que llevo en las venas cosidas
con el hilo de mi memoria.
Rusia fría, Rusia blanca:
te quedaste engarzada en mi voz
y en mi piel
que fue blanca como tus nieves,
y caliente como tu samovar encendido...

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Azul tengo en mi memoria,
jirones de infancia,
absurda y deforme entrega
de imágenes borrosas:
una a una-
¡Despierta! – dice la mañana,
y andando,
que llenen los vacíos en tu estancia.
En el bus se aprietan los que duermen:
el sueño inacabado;
el hambre se pega en sus tripas
devorando las distancias.
Hay un diario que informa:
que todos los pobres, esperan-
que todos los mercenarios, matan-
que los de arriba y los de abajo:
se bañan en charcos de sangre_
unos dejando sus blandas plumas;
otros- sus mantas rotas:
los miraron por las ventanas:
unas, tapizadas de fieltro y rejas-
otras, rotos sus vidrios- silbando vientos.
Afuera: una mujer lava un pantalón,
que él no usará otra vez...
como lo hiciera,
otra vez y otra vez...

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Obligadas Sombras por Ambar

En un mosaico de espejismos tejí una blonda de absurdos;
cual diamantes en sombras-desde mi ventana
amanecía en jirones de recuerdos
tomando formas en horas perdidas;
me recordaban que era verano
verano helado.
Sopor, dolor,
“nublaban” mi voz y “acallaban” mis ojos-
En obligadas sombras sellé mi vida a la tuya-
en un jardín sin luces
buscaba el trébol de cuatro hojas;
en una senda perdida
cruzaba tambaleante la huella que no era:
vuelos y espasmos furtivos
se apegaban a mi conciencia
que luego despegaba como a una costra...
Suenan los cristales...
click clack, “ despierta!” - me dicen:
y que nunca fuimos, y nunca seremos...

YERBA

yerba: síntoma inequívoco de lo eterno-
tardes violetas-azules,
paseos por el mar husmeando las olas,
ignorante obligado de pasiones ajenas.
Unas gaviotas solitarias interrogan al mar
concentrando su noche en un azar cadencioso.

Confrontando su pena con ese árbol
a cuyo nombre le debía un saludo-
aalí donde izan los árboles
hay que rezar por la noche;
atormentándola a preguntas,
a las que ella responde
de silencio en silencio-
a un corazón sedante, que ya no está intacto

Y a la luna opalina
que noche a noche arruga y estira las olas,
volveremos más tarde por tardías preguntas-
mientras, revientan en miles de verdes
los musgos: salen al paso
con sus respuestas.
Dejando atrás, jardines ataviados de flores:
un paseo al interior de sí misma.
Sin saberlo, le abría se ventana
hacia esos otros obligados colores,
aromas y susurros,
de una infancia que calladamente
seguía sus pasos de hombre;
y atravesando su memoria,
su memoria solapada,
tornaba toda pena en una desahogada distancia,
llevándose un dolor punzante,
cincelado de momento en momento-
para ir e morir en la tibia y murmurante arena,
dejando el aire- con soplos de viento fresco,
deseando, que nadie oyera,
porque no decía nada...
Bajo un cielo que ennegrece
cuando parten las golondrinas,
un murmullo amanece anidado
en un enorme palpitar sangrante
que es el corazón del hombre.

biografia:

Dora Goldemberg Fux: mis padres, cuyos padres fueron víctimas del Holocausto- llegan al asilo de Chile en los comienzos de la 2a Guerra- Unica hija nacida en este país--curso la secundaria y luego recibo el título de profesora de inglés en la Universidad de Chile.
Asisto a talleres de escritura en Chile y en Inglaterra y publico poemas- relatos cortos y artículos varios en Chile y en el extranjero.
Empuñar la pluma es lo que nos interesa a los que estamos y somos en el mundo.

doragold@yahoo.com