Líneas para un autorretrato

A Ursula, porque estas líneas son tuyas.

Júbilo destrozado en bemoles,
fotografía adornada de recuerdos,
frases monótonas de sonidos domésticos.

Un violín con el alma rota,
un grito diluido en la luz dolorosa del silencio,
lágrima de cocodrilo durmiente,
barco ebrio, perdido, solo.

Me caigo a cada rato con un soplo de viento,
converso con los muertos
y aprendo a pronunciar sus melodías.

Espectro que tiembla,
gota de fuego,
inconforme como el viento,
prejuicio de puercoespín,
cementerio de cumpleaños,
callejón dormido
y polvo del aye,
sin quererlo
he sido.

Pronóstico

Me voy a sentar.

Silenciosamente
alguien me acerca una silla o una cama,
igual que puede acercarme un ataúd.

El tiempo
ya no es un niño que corre
sino el terrible examinador de la vida:
ahora cruzo la calle y pienso a cuánto equivale un tropiezo.
Procuro no mirar hacia atrás cuando doblo una esquina,
y al levantarme de mi sitio
no sé si he dejado en la pared una parte de mi sombra.

¡La tristeza de observar la soledad
a través de una ventana me hace sufrir a gritos!

Voy a sentarme a contemplar el horizonte
hasta ver un puntito que viene a mí
y adquiere el rostro pálido de la Muerte.

Alguien me dice que no hay más esperanza que esa.
[Y yo le sonrío.]

Carta

Desde luego
ya habrás afilado el odio y anudado la soga
y cuántos recuerdos y páginas imagino que rompiste.

Ya habrás caminado mucho
y seguramente será lunes para cuando leas la presente
depués de abrir la ventana
desde donde día a día
puedes ver a los ricos divertidos de golf.

Pero déjame decirte
que en realidad es miércoles en Tegucigalpa
y vuelvo a caminar por las avenidas,
por las orillas de las aceras que engordan de tráfico,
por los hospitales y las librerías
donde encuentro cierta gente que parece huir de sí misma.

El cielo se abre como una herida,
a mis espaldas ruge la lluvia
y mientras camino
escribo en mi interior esta carta que nunca llegará.

Dime
dónde estarás, enemiga,
ahora que quiero consolar el súbito llanto
que vierte tu cólera frente al mar,
ahora que quiero asirte y arrancarte los pétalos
y amarte a fuego lento
hasta ver
tu cuerpo de barro
quemado
como una vasija que no soporta las sombras de su interior
y se rompe con el mismo dolor que nos une.

biografia:

Carlos Ordóñez, Choluteca, Honduras, 18 de marzo de 1982.

Poeta, cuentista, guionista egresado de la EscuelaInternacional de Cine y Televisión de San Antonio de los Baños [EICTV], Cuba.

Miembro del taller \'Cómo contar un cuento\' dictado por Gabriel García Márquez. Invitado por la Unión Latina y el Centro Nacional Autónomo de Cinematografía de Venezuela [CENAC] al taller \'Laboratorio de Guión\', dictado por Michel Marx.

Ha publicado los libros \'Sin sueño\' [cuentos] y \'Llanto alrededor\' [poesía]. Sus poemas aparecen en la edición \'Papel de oficio\' [Secretaría de cultura, Paíspoesible] y en la antología \'Honduras, poesía amorosa\' de Roberto Sosa [en prensa]. Ha escrito guiones para cortometrajes y documentales de cine y video.

Ha sido invitado al XI Festival Internacional de Poesía en La Habana.

En el 2002 obtiene el Premio de Cuento de la Universidad Pedagógica Nacional Francisco Morazán. En el 2001 recibe el Premio de Poesía de la Secretaría de Cultura y el Premio José Antonio Domínguez de la Universidad Nacional Autónoma de Honduras [UNAH].