Carlos García Óliver
Poeta mexicano, residente en Estados Unidos de Norteamérica; Premio de Poesía Tu Voz 2017, concedido por el grupo en línea de poesía lírica Tu Voz, presidido por George Reyes, poeta y ensayista ecuatoriano-mexicano; promotor cultural; fundador y director de la página en línea de homenaje a poetas destacados emergentes y no emergentes Un Canto a la Poesía; tallerista de creación literaria; cuenta con varios poemarios inéditos; directivo de la Asociación actuales voces de la poesía latinoamericana (AVPL), fundada y dirigida por George Reyes, poeta y ensayista ecuatoriano-mexicano.
AL RAYAR EL SOL
A Alma Del Campo
Cuando el ocaso de la vida
se llena de nostalgias
y versos
C.G.Ó.
¿Qué fue de ti?
Le pregunté a la tarde,
y me contestó:
ella es como la tarde del verano,
como la brisa que baña las montañas,
es el sauce aquel que duerme en sus sueños,
es la que escribe poemas y versos.
Y yo le contesté:
sí, ella es como la tarde,
yo seré el sol naranja que la abrace,
aquel que sueña entre sus versos
con el tulipán que llevo en mi mano,
y una amapola en el pecho siempre soñando-
Y volví a preguntar,
¿qué fue de ti?
Y la tarde contesto:
ya se ha ido al rayar el sol.
¡Oh, alma mía!
LLORANDO SOLEDADES
Me tendí en las horas de la tarde,
a escuchar
un rayo
tenue
de luz.
Y
el suspiro
de unos tulipanes
cantaban
delicadas
nostalgias.
Y unos faros nocturnos
hacían gala danzando,
y me acordé
de un cisne negro
que
lloraba
el sueño
de su juventud.
Entre
ciegas
montañas
de neblina,
entró una pálida luz, donde unos viejos otoños
lloraban soledad.
Y
un presagio
se escuchó
entre el viento,
diciendo:
¡tarde, que iluminas
en nubarrones rojos,
deja que el tulipán solitario vuelva a dormir
la tarde!
RAREZAS
Es extraño ver mi silueta pasar
detenida en el tiempo,
detenida en la distancia,
detenida en un lugar.
Es extraño ver mi sombra quieta
entre la luz de una sombra,
entre el sonido sordo,
entre el viento inquieto.
Es extraño mirar el sol por la noche
no uno, sino varios,
no uno lejano, sino cercano,
no varios quietos, pero si postrados.
Es extraño tener frío en verano,
como el calor de invierno,
como un simple sudario,
como esa luna sin miedo.
Es extraño sentir la vida pasar.
Es extraño mover la mar.
Es extraño fingir ya nada.
Es extraño, por Dios que es extraño.
SE ESTÁ MURIENDO UN SUSPIRO
Se está muriendo la tarde
así como la espiga al verano.
El viento es gélido y suave
que rompe un tierno capullo.
Hay felicidad que sueña lágrimas
así como gaviotas lejanas.
Son como el canto de palmeras
o quizás el suave vuelo de mis alas.
Soy reflejo deformado al espejo
o el nublado de la tarde que agobia.
Es como el canto de mil voces
o el arrullo en voces que se roba.
Se está muriendo un suspiro,
se muere también una estrella.
Se muere el latido de un sueño
así como mi amor en ella.
Soy como un paisaje de pintura triste
en noches de nostalgias color plomo.
Como el tejado que llora en invierno
en letras dulces como es mi anhelo.
Se está muriendo la tarde
así como la espiga al verano.
El viento es gélido y suave
que rompe un suave capullo.
Soy el óleo que pintó Neruda
o la noche triste que escribió Picasso.
Soy gaviota que tú nunca fuiste
o el Quijote andante sin su Sancho.
No quiero despertar la noche
cuando los astros danzan en el cielo.
No quiero que por mí tú sufras
sí pasar la vida al lado tuyo quiero.
Se está muriendo un suspiro,
se muere también una estrella.
Se muere el latido de un sueño
así como mi amor por ella.
UN VERSO LLORA
Mi verso se llena de frío
cuando los campos naranjas
los pintó la tarde,
cuando un pino llora de olvido
y, un río muere en su cauce.
En mi verso hay una lágrima
que recorre el tiempo sin sentido,
los campos se pintan naranja
y la tarde muere de hastío.
Ya mi verso sufre en su llanto,
porque hay versos
que no dicen nada
y, versos que dicen tanto.
Como la noche que sueña
en mi almohada,
o como aquella paloma
en la enramada,
los versos guardan silencio
cuando la paloma se siente abandonada.
MEMORIAS FECUNDAS
Camino entre nubes oscuras
que van dejando huella en silencio,
son como burbujas de sueños
que van mostrando desventura.
Ahora tomo un árbol de la mano
es como un misterio sin cara,
va escondido entre mis miedos
como un perro mirándome la espalda.
Será que estas nubes son indecorosas
porque nublan un temor que siente miedo,
será la gota de mis venas oscuras
que va cayendo entre mi boca.
Camino entre fosas oscuras
son esos recuerdos que me agobian,
tormentas que atraviesan como flechas
a una manzana que vive entre discordias.
Será el tiempo que a mí ya no me alcanza
o será que las nubes nublan mis memorias,
seré ese perro que camina entre las calles
buscando un poco de consuelo entre sus glorias.
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