EL AMOR NO SE MATA A BALAZOS. SIMPLEMENTE NO SE MATA, PORQUE EL AMOR ES VIDA

Estamos al alba de un nuevo decenio de aquel brutal acontecimiento que enlutó a Chile y al mundo; cuarenta años de aquel sangriento horror de humanos contra otros humanos, de chilenos contra otros chilenos. Y por mucho que se diga de mirar al futuro, el pasado golpea como martillazos las conciencias de las viejas y nuevas generaciones. Si tuviera un martillo, nos cantaba el poeta, golpearía por la mañana, golpearía por la noche, por todo el país; él quería ponernos en máxima alerta del espanto que se anunciaba, y a horas de ser asesinado nos cantaría: Canto, que mal me sales cuando tengo que cantar espanto.

Ximena Gautier Greve nos envía desde Francia, en palabras, las notas del guitarrista, los versos del poeta, los ejemplos del hombre, el coraje del guerrero y la sensibilidad del artista, haciéndonos revivir al mártir asesinado hace cuatro décadas, renacimiento necesario para seguir las luchas de nunca acabar.

Desde la noche de los tiempos el hombre se ha dividido en explotados y explotadores, en víctimas y victimarios y a menudo han surgido grandes hombres probando diversos métodos para alcanzar la liberación. El arma más eficaz que se ha usado, ha sido la palabra; hace algún tiempo, algo así como dos mil años, un hombre joven entraba a Jerusalén, su única arma era la palabra, su mensaje era de amor y de paz, y todos sabemos su trágico final.

Tus ojos quedan abiertos y van treinta y ocho,

¿qué es lo que tu asesino no consigue destruir?

            Víctor Jara tomó la palabra y la hizo verso y el verso lo hizo canto, se nutrió del dolor de los que sufren; fue a las poblaciones, bajó a las minas, subió por los andamios y caminó por los campos, los bosques y las montañas, y amó, amó su gente, amó su pueblo, amó profundamente la vida. Fue eso lo que su verdugo no podía destruir: su amor, su amor en aura clara y pura como el reflejo de un ventisquero, la luminosidad de su espíritu, los destellos de su alma.

Treinta y nueve, cuarenta balas, cuarenta y una.

¿Por qué tanto odio en este crimen? Cuarenta y dos.

Me temblaron las manos, crujieron los engranajes que mueven la vida y los círculos regulares del universo perdieron su lógica cuando avanzaba en la lectura de estos poemas, pero el amor siempre es mayor, cura cualquier herida, y la poesía nos recuerda que no estamos solitarios en esto; porque ahora no estoy solo, porque ahora somos tantos, como nos decía el poeta. Siempre hemos sido muchos los de este lado de la vida.

La poeta nos trae la palabra lejana haciéndonos ver un espectáculo de gracia como si fuera vapor que surge de la tierra, esa exhalación que germina del suelo luego de una lluvia seguida por un cálido sol que se extiende por la calle mojada. Nos hace revivir la historia para aquellos que tuvimos el privilegio de marchar en aquellos años, al ritmo del canto popular que llegaba a estremecer la planta de los pies, y con melodías de palas y arados que enternecían hasta las palmas de las manos causando sensaciones de profunda felicidad, sin saber que pronto se convertirían en vértigos de dolor y en tenebrosas y sombrías realidades que sólo el cielo sabe por qué ocurren.

La crueldad con que actúan aquellos que crecen al abrigo de las armas, del dinero y del poder, no tiene calificativos, porque no existe manera alguna de describir con exactitud la bestialidad y la cobardía de sus actos. La poesía tiene ese rol, y el poeta tiene el don para hacerlo; Ximena tiene ese mérito, porque logra describir con mucha precisión las escenas de lo ocurrido en el estadio Chile, que para muchos eran hasta ahora inimaginables, incluso para mí. No creo haber leído antes algo sobre esta masacre y el vil asesinato de Víctor Jara del tenor con que lo hace la autora de este ejemplar libro; ella tiene con creces el don y el talento para narrar en versos esa parte trágica de nuestra historia.

Mucho se habla por estos días de la bendita reconciliación, cada año para estas fechas se repite lo mismo, y cada vez pienso igual: yo no tengo que reconciliarme con nadie, no he cometido faltas graves contra nadie, quienes cometieron los crímenes y se ensañaron con su pueblo, que se reconcilien ellos con su propia conciencia primero, que partan por reconocer con valentía y honor sus asesinatos, pero no lo lograrán, se irán a la tumba como se fue el gran jefe de todo esto, porque no tienen agallas, porque son simplemente cobardes; tendrán que morir y volver a nacer, a ver si regresan a la vida con otras cualidades, quizás para entonces tengamos la tan manoseada reconciliación y una nación unida.

Luis Arias Manzo

Santiago de Chile, septiembre 2013

Amiga mía, ¿quién hirió tu piel?, ¿quién diablos calcinó tus labios?, ¿quién no supo recorrer tus entrañas sensitivas y dejó que se escapase el encanto de tu voz? ¿fue el tiempo acaso? ¿fueron las horas las que golpean como martillazos tus sentidos inquietos por el silencio de la noche?

Yo vago en mi silencio oscuro, tú te inquietas bajo otros cielos, pero ambos habitamos el mismo sonsonete incauto que nos deja el paisaje desconocido….

La poesía de Floryluz Rodriguez Castro tiene encanto y melodía; nos deja navegar en un río sin aguas, o nos hace caminar por un camino lleno de preguntas sin zapatos; preguntas sin pies, sin piernas, sin pasos, sin pausas, sin tiempo.

Entrar al laberinto del tiempo es como entrar al hoyo negro de la conciencia, a un vacío oscuro sin entrada y sin salida. El poeta se hace esos desafíos, se sumerge constantemente en esos laberintos mágicos de la existencia humana, y araña los misterios que encierra el enigma absoluto de la vida. Floryluz, poeta costarricense que aún no conozco personalmente, ha tenido la intuición, o, mejor dicho, ha tenido el coraje de entrar a ese hueco desconocido, que es el tiempo, que existe o que no existe, o que solo existe en el calendario material que el ser humano inventó para no perderse en el abismo de lo desconocido.

Poco sé de la autora de este libro, sólo la imagino a través de sus versos, y creo penetrar en las profundidades de su alma a través de sus poemas y de su fotografía, pero ella me inspira hasta el punto de imaginar su casa, su patio, las calles que camina. Muchas veces me han pedido escribir prólogos, pocas veces los he escrito, sin embargo, Floryluz no me ha pedido nada, este prólogo nace de la conexión que ha inducido en mí hacia ella. ¿Por qué? No lo sé, quizás porque el tiempo es un asunto que ha invadido mi poesía también.

Yo soy, para esta ocasión, el editor de Floryluz, pero he querido unirme a su canto como su hermano poeta, porque he querido ir más allá de mi simple trabajo de editor. En ese caso, ella, la autora de este bello libro me ha enviado un texto para que lo integre a la contratapa, esto me escribió:

“Los graffitis se despegan de la pared de mi soledad y se incrustan en el laberinto de mi piel. Uno a uno van golpeando los días vencidos de mi vida. Los siento arraigarse en esta conjugación de los verbos impronunciados que golpean mi ser. Ya no hay paredes ni soledades que alberguen el repiqueteo de las palabras que van formando mis dolores, mis alegrías y mis heridas sin fondo en este designio sin luna que determine estos graffitis que han salido de las paredes del tiempo y que quedan en mi piel, como ángeles vencidos en mi cuerpo sin cáliz que me devuelve su misa inconclusa, conociéndome”.         

Está perfecto, quizás no necesita nada más, pero leyendo su poesía, perdiéndome en el laberinto infinito de sus metáforas, los engranajes del tiempo que se agitan en mi corazón, hicieron una pausa, súbitamente se detuvieron, dejaron de girar dando paso a estas líneas, a estos sentimientos que trato de esbozar para mi hermana poeta, para el lector de este libro, que invito desde este Chile lejano, a leer con compenetración verso a verso, hasta caer en el abismo del tiempo que no existe, hasta desdoblarse y sentir que está en la mesa de Floryluz compartiendo un café costarricense.

Luis Arias Manzo

Poeta-Editor

Fundador – Secretario General

Movimiento Poetas del Mundo

La vida está hecha de interrogantes. A veces caminamos por ella a tanta velocidad, que se nos olvida volver a las preguntas qué alguna vez nos hicimos: ¿Quién soy?, ¿De dónde vengo?, ¿Hacia dónde voy?

Cuando por alguna razón, inexplicable, nuestro tiempo se detiene y los engranajes del cosmos espiritual pareciera que dejan de girar, volvemos a las preguntas que nunca han tenido una respuesta conforme a lo que queremos saber. Atónitos porque la respuesta no fluye, la respuesta se esconde, se esquiva, no aparece, salimos de lo individual para adentrarnos en la disyuntiva de la humanidad: ¿Vivimos solos en el cosmos? ¿Somos los únicos en el universo?, ¿Cuál es la fuente de la vida? Como en las preguntas de nunca acabar, también se ha entrampado Luis Weinstein autor de este libro, arañando el misterio de la existencia, se sumerge en el abismo de la poesía.

Recurrir a un sin número de sinónimos para expresar cuánto se ama a la vida, cuánta admiración por las disímiles capacidades humanas: crear, inventar, descubrir, sentir, amar, sería como caer en otra enumeración interminable que nos llevaría al límite de la contemplación ante la creación artística de la belleza del hombre.

En este libro Luis Weinstein nos acorta el camino, nos invita a asombrarnos recorriendo las fronteras que demarcan en su obra: lo bello y lo más bello para escalar y tocar las estrellas.

Como el niño eterno que vive en cada escritor, Luis viaja al planeta del Principito, va a encontrarse con sus amigos la rosa, el zorro, el baobab y con el piloto enamorado del amor.

Extasiado con la vida, Weinstein vibra cada segundo con ella y aunque quizás, a este libro, le falten metáforas para decir cuánto del zénit alcanzó el autor, en la capacidad para asombrarse del asombro, cierto es en él la poesía que salva y regala esperanza, aun cuando a veces nos duela la vida o nos duela la muerte, porque también hay hombres que han dejado de preguntarse y han olvidado el asombro, la magia de la vida, del sentimiento, se han dejado tragar por la desesperación y han olvidado la espiritualidad.

El autor de este libro se niega rotundamente a ser parte de ese fatalismo en el que tristemente han caído muchos hombres, por eso reniega de ser homo sapiens y cree encontrarse en los homo hábilis, capaces de desarrollar habilidades que lo saquen de la lógica terrenal, imaginando el mundo del después… como Antoine de Saint-Exupéry bajo la zozobra de la soledad en el desierto del Sahara, contemplando el cielo en busca de una pequeñísima estrella. Weinstein también parece haber atravesado la frontera de lo invisible, para situarse en algún lugar del espacio y contemplar lo inimaginable desde su ingente capacidad para asombrarse.

La primera vez que leí este libro de poemas fue regresando de Tarija, lo hice en los andenes del terminal de Bermejo, esperábamos el bus que nos llevaría hasta la ciudad de Salta, en el norte de Argentina, comenzaba el mes de julio de 2007.
Junto a Marcia Motta, escritora brasileña (la Comandante, así la llama el autor de este poemario) habíamos sido invitados a Bolivia, a la Primera Feria Internacional del Libro de Tarija. Luego de vivir esa experiencia inolvidable por su calidez, esperanzadora por su contenido y enriquecedora por sus enseñanzas, regresábamos con el corazón en la mano, era el viaje de regreso después de once días de vivir y compartir con las chapacas y los chapacos, nuestros tiernos y cálidos anfitriones de aquella sureña región boliviana. A ellos les canta el doctor, por ellos reza el poeta, de ellos se inspira el humano, pero si basta un fragmento para darse cuenta.
 
¡Niño-Dios de los humildes!
 
Manecitas siderales
que entretejen sinos limpios:
 
¡Enciéndenos una estrella
en la equidad de los hombres!
 
¡Conságranos los trigales,
manantiales de justicia!...
 
Este maravilloso libro de poemas de Edmundo Torrejón Jurado, médico-cirujano, amigo entrañable, hombre comprometido con la existencia humana, guerrero de siempre y por siempre que cabalga por la vida acompañado e iluminado por la luz celeste que  emerge del universo, y poeta del mundo que funda su poesía en el amor a su prójimo y a su terruño, sólo puede ser comprendido a cabalidad por quien ya haya estado en Bolivia y particularmente en el Departamento de Tarija. Pero sobre todo, por quien haya tenido el privilegio de caminar sus calles junto a él.
 
-Bríndame
         tu cáliz
                   Pueblo!
 
Para pergeñar la fronda
que habrá de cobijar
                   tu orgullo milenario.
Artesano
de dudas
orlando el estandarte
de tu estirpe descalza.
 
Minero,
         Guarda tojos:
Luto y mineral
en tu Grial injusto.
 
Labrador:
Eterno exilio
         sin tierra,
         sin  arado,
ukase y dura planta 
                   sin follaje,
¡semilla sin albumen!
 
Si alguien camina por las calles de la ciudad de Tarija y pregunta por el Dr. Edmundo Torrejón Jurado, cualquier transeúnte sabrá responderle y al escuchar el timbre de su voz o ver el brillo de su mirada, comprenderá que éste médico-poeta es amado por su gente. Se cuenta que una noche, una turba chapaca y enrabiada recorría los barrios los barrios residenciales donde viven los señores que gobiernan el pueblo, iba en busca de justicia, enardecida por el dolor de la pobreza, con deseos de destruir todo a su paso, cuando pasó por el frente de la casa del poeta, alguien de la muchedumbre dijo: “esta casa no, porque ésta es la casa del Doctor Torrejón”.
 
Y yo,
que en un absurdo empeño
crucifiqué tanta cepa y rocío
en fatuos calendarios.
 
Necesito hablar
                   hoy con esos siglos
que precedieron truncos
la estirpe de mi sangre.
 
Dan ganas seguir proponiendo fragmentos de los poemas que contiene “Tertulia a tu Blasón”, porque son bellos y tienen sentido, pero hay que dejarle al lector el placer de descubrirlos por sí mismos.
 
Creo que por ahí dije una vez que: Ser poeta no significa sólo escribir bella poesía, sino que VIVIRLA, y vivirla no significa sólo sentirla, sino que practicarla, y practicarla es una cosa de todos los días, de siempre mientras tenemos cabeza para pensar y corazón para sentir. Y con toda propiedad y certeza, puedo decir que este guerrero-poeta cumple con esta rigurosa aseveración mía, porque en su vida hay poesía y en su poesía hay vida.
 
 
                   Santiago de Chile, 2 de julio de 2008
 
 
ARIASMANZO (Luís Arias Manzo)
Fundador- Secretario General
Movimiento Poetas del Mundo
 
 
 
 
PRÉFACE    
 
 
La première fois que j’ai lu ce livre de poèmes, c’était  au début du mois de juillet 07 en rentrant de Tarija à l’arrêt de Bermejo, quand on attendait le bus qui nous emmènerait à Salta au nord de l’Argentine.
Marcia  Motta et moi, nous avons été invités à la Première Foire International du  Livre de Tarija en Bolivie.
Après avoir vécu une innombrable expérience de tendresse encourageante de contenu et  bien   d’expériences enrichissantes  nous rentrions, après onze jours de vie en plein air avec les chapacas et chapacos nos tendres et chaleureux amphitryons de cette petite région du sud bolivien,  c’est à ces gens-là que l’auteur offre son chant et ses prières, ils inspirent son être, c’est ça, il suffit cette petite pièce.
 
Enfant-Dieu des humbles !
 
Petites mains sidérales
qui entre-tisset des propes destines :
 
Allume-nous une étoile
dans l’equite des hommes !
 
Dedié-nous les champs de blé,
sources de justice !...
 
Le livre de poèmes de Edmundo Torrejon Jurado est merveilleux, un médecin chirurgien, un cher ami, un homme engagé à l’existence humaine, un éternel guerrier à cheval dans la vie toujours accompagné, éclairé par la lumière qu’émerge de l’univers, le poète du monde qui repose sa poésie sur l’amour à l’autrui et à son terroir, on peut le comprendre parfaitement que si on connaît la Bolivie, en particulier le Département de Tarija, surtout si on a eu le privilège de se promener avec lui par les rue de Tarija.
 
-Porte en mon nom
         tous calice 
                   Peuple !
 
Pour  ebaucher la fronde
qui auvrà à couvrir
                   tou orgelle millénaire.
 
Artisan
         de doutes
mettant en orle l’etendard
deton origine aux pieds nus.
 
Mineur
         garde des ajenes :
Denil et minéral
Dans ton Groal injuste.
 
Cultivateur :
Eterneil exil
         sans terre
         sans charrue,
Ukase el plante dure
                            sans
                            feullage
semeuce  sans albume !
 
Quand on marche par les rues de Tarija, si quelqu’un de mande par le docteur Edmundo Torrejón Jurado, tout le monde saura lui répondre et quand on écoute le timbre de sa voix ou on aperçoit l’éclat de son regard, on comprend  que ce médecin poète est très aimé par  les gens de la ville.
On raconte que la nuit dont une foule chapaca enragée protestait dans les quartier résidentiels où habitent les gouvernant de la ville en cherchant de la justice face à la douleur et à la pauvreté, ils voulaient tout détruire, mais devant la maison du poète, quelqu’un  dans la foule a reconnu disant : pas celle- ci, c’est la maison du Docteur Torrejón.
 
Et moi
qui dans un absurde acharnement
crucifiai tant de cèpages et de rosèes
dans de fats calendries.
 
J’ai besoin de parler
                   aujourd’ hui avec
                                      ce cicles
qui prècedèrent de manière tronque
                            la ligné de mon sang.
J’ai bien envie de continuer à vous proposer de petits morceaux  de Causeries à ta Gloire par sa beauté et son bon sens, mais el faut laisser au lecteur le plaisir de les découvrir.
J’ai déjà dit quelque part que : être poète ce n’est pas seulement écrire de la belle poésie, mais la vivre et la mettre au point tous les jours pendant que nous avons la tête pour penser et le cœur pour sentir.
J’en suis certain, ce guerrier poète répond à mon assertion parce que dans sa vie il y a de la poésie et dans sa poésie il y a de la vie.            
 
Santiago de Chile, le 2 juillet 2.008
 
Ariasmanzo (Luis Arias Manzo)
Fundador – Secrétariat Generali
Movimiento Poetas del Mundo
 
 

Desde que empecé a escribir seriamente, siempre he tenido el complejo de sentirme un pequeño escritor cuando estoy frente a un gran creador de las letras, hoy es el caso, pero no estoy sólo frente a un gran escritor, estoy frente a un gran desafío, porque estoy enfrentado al reto de escribir un prólogo para un gran libro de poemas de un autor que sólo conozco de manera virtual, de un poeta que vive bajo otros cielos, que mira otros paisajes, que se emociona con otras cosas, que se inspira de otras realidades. Pero sufre de los mismos dolores, llora las mismas penas y tiembla de los mismos temores.

Mi héroe empezó a escribir a la edad de doce años, yo a penas a la edad de cuarenta y cuatro, mi héroe ha caminado décadas construyendo versos, frases, poemas, libros, mientras yo caminaba por el mundo tratando de conseguir un plato de comida y de sobrevivir a las atrocidades de los gobiernos gorilas de mi continente, casi sin tiempo de leer siquiera, y cuando disponía de aquel apreciado tiempo, era para leer actualidad. Quiero decir que estuve lejos de la literatura.

Mi héroe, Abdelouahid Bennani, nació en Tánger, Marruecos, en 1958, yo nací en Melipilla, Chile, en 1956, es decir, hemos vivido las cosas al mismo tiempo, pero en lugares diferentes, la historia nos atrapó en la época, y la magia de la existencia nos juntó en la encrucijada de la vida. ¿Para qué? Aún no lo sé, pero visualizo algo grande que galopa por el horizonte del destino.

El libro que muy bien el autor titula “Le Bruit du Silence” comienza de frente contra lo que corroe el mundo actual: el dinero; el lucro que buscan los hombres en desmedro de los valores esenciales de la vida, la ganancia que deja víctimas en el camino y el poder económico que socava la mente de los humanos alejándolos del motivo esencial por lo que estamos de paso aquí en la tierra.

Luego viene el canto al ángel que invita al poeta a escribir, el ángel único, el privado, el íntimo, el espiritual, ese que aparece de alguna forma para hacernos escribir, para hacernos derramar la tinta por sobre el papel, como el mío “Agualuna”, como el de Richard Bach “Donald Shimoda”, como el que llega inesperadamente sólo al escritor que tiene que escribir porque tiene cosas que decir.

Y así sigue el poeta cantando a las cosas que tienen sentido, el poeta dice y canta. “Si j’étais toi”, “Penser juste à toi” o “Je pense à toi” tres títulos, tres poemas dedicados a alguien importante para el autor, la musa, la diosa o el ángel, qué más da, si lo que importa es el canto sigiloso del poeta y el zumbido del silencio que arrastra por las arenas el canto del mundo. A veces me hace pensar en Jacques Brel, el poeta-cantor belga, por el ritmo de sus versos, la melodía de su canto y el sentido que le da a las palabras, pero para sentir el timbre de su voz hay que leerlo en su idioma original, el francés, aquí difícilmente se entendería lo que señalo si se lee alguna traducción de este magnífico libro.

El amor, la música, la amistad, los sueños, el universo todo entero con sus estrellas, sus astros y su infinito hacen coro para hacer crujir el silencio que atormenta la existencia humana.

Es tan grande el tormento, que el poeta ve en la lluvia el llanto: en el poema « Il pleut dans mon cœur »  el poeta recurre al llanto de Verlaine por Rimbaud, con lo que el poeta maximiza el dolor que siente, porque éste tiene sus raíces en el daño y crimen indecibles que sufre la sociedad, y qué sociedad, la simboliza en la más frágil, en la más sagrada: la sociedad infantil.

Il pleut à verse dans mon cœur

Vois-tu Verlaine comme je pleure?

La perte de mes êtres chers

Enfants mourant, pâtées de chair

Tous les enfants de face de pile

Remplissant les sites des pédophiles.

Y en el poema siguiente “Il Pleut”  el poeta insiste:

Il pleut ce ciel cruel

De chaudes larmes d'enfants

Hantant seuls les ruelles

En ce soir sans fin

Il pleut des larmes d'enfants

Dans ce ciel triomphant

De tonnerre et de peurs

De foudres de cris de pleurs

Il pleut à verse et coule

Sur les yeux qui écoutent

Ce chant interminable

Il pleut ils pleurent ils râlent.

Dan ganas de seguir citando fragmentos de sus poemas, pero hay que dejarle al lector descubrir página a página y verso a verso cada poema, cada grito que despedaza el silencio y la soledad.

El libro tiene momentos de dulzura y de paz, florece el amor y la ternura, pero de pronto nuevamente el dolor, la sangre y el ruido de los cañones interrumpen el instante sigiloso haciendo bramar el silencio. Son los gritos de guerra que hacen estremecer el alma tranquila del desierto, es como si de repente el vocabulario del elipsis se pusiera a protestar.

El Principito de Antoine de Saint Exupéry, inmerso en el desierto del Sahara, decía que hay que buscar con el corazón porque los ojos son ciegos, creo que si, creo también que hay que escuchar con el corazón porque los oídos son sordos, cuando eso sucede se ha descubierto que el silencio tiene notas que hacen crujir el planeta, y sólo así, se estará apto para escuchar los quejidos del mundo.

Luis Arias Manzo

Secretario general del

Movimiento Poetas Del Mundo

Santiago de Chile, 04 de junio 2008