He amado a los que me humillan,
a los que me desaprueban,
a los que me gritan desde el portal.

Me he entregado a toda esta gente,
he llegado a pintarles sus muros.
Creo que los quiero,
hay una querencia en todo.
Los que juegan dominó,
los que venden aguardiente artesanal,
los que usan sus collares y me miran con recelo.

Como el hombre que cuelga un pájaro en la entrada de su casa
y se sienta a escuchar el alegre lamento
que lo entretiene y a la vez lo tortura.

Fui fiel hasta con los que golpearon mis carnes,
no le hablé alto a los niños que rompieron mis espejuelos.
Sembré las flores que cientos de veces me arrancaban.

Tuve esta liturgia,
tuve un hermoso país,
tuve un libro de Ángel Escobar,
otro Escobar me llama
[un Escobar blanco].
Me habla de pintores,
de vidas huérfanas.
Estoy colgando de una soga,
mastico junto al perro,
digo que esto es la felicidad y lo escribo.

Desde lejos tuve la sensación de subasta, de ofrecerme.
¿Quién da más?
¿Quién se atreve?
¡A la una, a las dos!

Un hombre compra carne.
Tengo frío entre mis muslos.

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Salgo de la casa prestada.
Desde su portal veo la pared en la que dibujé,
la pared se decolora,
se opaca la nitidez del principio.

Uno muere en la entrega,
en la suerte de tiza
que a fuerza de enseñar se desborona.

Estoy en la casa prestada
préstamo-instante que se agota.

Salgo,
descubro cómo duerme la gente,
cómo esta mujer se ovilla
entre los barrotes de una terminal que nunca termina.
Allí no hay últimos ni primeros.
No hay ojos que observen.
Caridad sigue dormida entre el óxido y el paso de los días.
Todos ignoran
que a diario caminamos encima del colchón de esta mujer.
Mañana,
cuando los hombres levanten sus manos
cuando Cari entregue los turnos a los desaparecidos,
nadie hablará,
nadie sabrá,
que esta mujer duerme entre el óxido y el paso de los días.
Mientras ella alza el brazo para acariciar los tubos
de una cama que se inventa.

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Dios lo sabe, me ha visto vagar por estas calles, tomarme la vida en unos tragos de un café amargo. Alguien levanta las paredes de una futura casa, nunca tuve casa, ni manjares, ni cuerpos que esperan. En mis dibujos hay un hambre de sombras, el silencio de una tarde. Húmeda lengua, rostro que se rompe, cabeza amada hasta el delirio.
Estas son las estampas que veo cuando cierro los ojos e imagino tocarte. Siento la nostalgia del pozo, la roldana, descubro el agua ardiente de una tierra que nunca debió verme, paños alzados en busca de ayuda. Voy hacia las gruesas franjas de un sendero despoblado. He llorado por mis árboles, por ellos, con ellos. Unas manos cortan la vida de unos magníficos troncos, las mismas manos que aman y fundan.
Árboles que han mutilado, cobija para los amantes, rumbo discreto de sus savias. Yo he visto caer las hojas de un terrible agosto, como fueron cayendo la belleza, la suave levedad del terror. Agosto, más fuerte, muy fuerte.

biografia:
YANIER ORESTES HECHAVARRÍA PALAO

Artista plástico, ha recibido premios y menciones sus exposiciones han sido presentadas en diferentes lugares. Ha ilustrado tres libros y el suplemento cultural La Luz, de la AHS. En el 2000 fue su primera publicación en la revista de poesía española Arboleda. En el año 1999 se le publicó el plegable de poesía Grafitis de mi soledad. En el 2003 fue finalista del concurso nacional El árbol que silba y canta. Obtuvo en el 2003 el II lugar en el Concurso Provincial de Narrativa La casa del Yacaré. Recibió en el 2004 la Primera Mención en el concurso Manuel Navarro Luna en el género de poesía. En 2005 curso el taller de técnicas narrativas Onelio Jorge Cardoso. Ediciones Holguín le publicó el libro Sombras del solo. Está incluido en los sitios web de poesía Arco y Espuela de Brasil y La Zorra y el cuervo. Poemas suyos han sido antologados en Puente del tiempo. Es miembro de la AHS y trabaja en la Casa del Joven Creador de Báguanos. Es organizador del Evento nacional Del verso y de la Miel. En el 2008 recibió el Premio Poesía Primavera de Ciego de Ávila con el cuaderno de poesía Peces en bolsas de Neylon.

baguano@baibrama.cult.cu