Clara Lecuona Varela. (Santa Clara 1971)
Poeta, Narradora y crítica literaria.
Cursó estudios de Física-Astronomía
Marqueting y Relaciones Públicas y de Semiótica del Audiovisual.
Especialista de promoción literaria en talleres especializados.
Actriz y asistente de Dirección.
Ha publicado los poemarios:
De la remota esper ...
Clara Lecuona Varela. (Santa Clara 1971)
Poeta, Narradora y crítica literaria.
Cursó estudios de Física-Astronomía
Marqueting y Relaciones Públicas y de Semiótica del Audiovisual.
Especialista de promoción literaria en talleres especializados.
Actriz y asistente de Dirección.
Ha publicado los poemarios:
- De la remota esperanza (Ediciones Mecenas, 2000),
- Poesía cósmica y lírica de Clara Lecuona (Ediciones del Frente de Afirmación Hispanista, México, 2002),
- PreTextos (Ediciones Mecenas, 2003),
- Fragmentaciones (Sed de Belleza Editores, 2007),
- Estancias (Ediciones Mecenas, 2007)
- Lattes capuchino (Editorial Oriente, 2011)
- Poesía cósmica y lírica de Clara Lecuona (Ediciones del Frente de Afirmación Hispanista, México, 2017) Segunda edición.
- Del cotidiano Vacío. (Editorial Letras Cubanas, 2018)
Sus textos han sido incluidos, entre otras antologías, en
- Antología de la poesía cósmica cubana (Ediciones del Frente de Afirmación Hispanista, México, 2001),
- Los parques. Jóvenes poetas cubanos (Ediciones Mecenas y Reina del Mar Editores, 2002),
- Antología de la poesía de Nueve poetas Hispanoaméricanas (Ediciones del Frente de Afirmación Hispanista, México, 2002),
- Queredlas cual las hacéis: 21 jóvenes poetisas cubanas del siglo XXI (Casa Editora Abril, 2007),
- La isla en versos (Ediciones La Luz, 2010),
- Esta cárcel de aire puro. Panorama de la décima cubana (Casa Editora Abril, 2010)
- Catedral sumergida. Poesía cubana contemporánea escrita por mujeres (Editorial Letras Cubanas, 2013).
Sus poemas traducidos al francés, alemán e italiano han sido incluidos en publicaciones periódicas y digitales. Ha colaborado con programas de la radio y la televisión
Ha recibido varios premios literarios en Cuba.
Jurado en Eventos literarios nacionales en Cuba.
Jurado en el Certamen Internacional de poesía. Argentina 2017.
Jurado en el 1 Certamen Internacional de poesía y Microrrelato a Diego Armando Maradona. Centro Cultural Quequén. Argentina 2018.
En el año 2002 impartió conferencia sobre literatura cubana actual y sus retos, en la Universidad de la Laguna. Santa Cruz de Tenerife. España.
Igualmente ha integrado varios concursos convocados en su país, participó en el evento internacional Mujer y poesía en el Festival Internacional de Poesía de La Habana 2008 y fue invitada a Tenerife (2002) y a México (2005) a impartir conferencias y a la presentación de sus libros. Reconocimiento Premio nacional de la Radio en el 2007.
Recibió la Medalla por los 25 Años de la Asociaciónn Hermanos Saiz. Miembro de honor de esta organización.
Miembro de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba. UNEAC
OTROS CORREOS:
milineaconelmundo3@gmail.com
claralecuona@nauta.cu
ENTRE AGUAS
La realidad es algo más
que confundo
una de esas cosas
que nos comprime desgarradora y amable
o al revés
se me ocurre que no percibes nuestras orillas
los secretos
que abren tu lengua
en dos mitades
para luego lamer el rojo
Tendido
sobre la mesa acaricio tus hombros
mordisqueo tu espalda
abro en dos mitades
la realidad
por si una de ellas escapa
la otra
permanezca
segura entre mis dientes
CARTAS
Mi padre enviaba postales con muñecas
al dorso
era yo la niña más linda del mundo
de ese mundo otro
desde donde mi padre me envió
tantas fotos en la nieve
lanzando migas de pan a los cisnes
creo luego quiso también fuera yo a ver la nieve
y ese cielo
tan azul como mi cielo
como los ojos de mi padre
allá por la bella Alemania
de regreso
sólo que más tristes.
CLARA´S BLUES
El muchacho que mira porno no sabe no sabe o no puede saber lo que resta la palabra es un mercado sin frutas y toda clase de menudencias que no son necesarias ni importantes para decir que el muchacho del que hablamos se masturba una vez más y busca una novia momentánea una puta que sea novia bien entendido un puñado de centeno por el que matar al menos una razón para vivir o soñar que ya es lo mismo que es ya lo mismo igual y da igual si la noche llega y el muchacho se pincha y toma fuerte y da fuerte entre el sudor y la podredumbre para descubrir que es bello el sexo como luz y se quema arde en el cielo y vuela para luego caer sobre el pavimento el muchacho que una vez miró porno y cantó… junto a mí … junto… a mí junto a mí.
LOS MUERTOS SALEN DE DÍA
Jim Morrison murió un mes antes de yo nacer.
le cantó a una mujer llamada Clara.
quiero pensar lo hacía para mí.
El Papa se voló la cabeza.
al final
fue solo un hombre destrozado.
Colgó los guantes
dijo adiós a las armas
excepto a la única que necesitó.
Quiero pensar estoy junto a él.
Decirle :
Es mentira.
Ernesto.
Es mentira.
Guarda el arma.
en cualquier caso separa muchas balas
no sea toquen a la puerta.
Silvia Platt decidió introducir su cabeza en el horno.
el mismo donde se deleitó haciendo confituras de manzana.
El viejo Tolstoy también nos visita
y sonríe
mientras
Edgar se despide sobre un charco
un pequeño charco de agua
Un día comprendí estaba sola.
midiendo hacia atrás las horas
como un laberinto.
(No sé si al final alcanzaré a ver algo más)
Por el momento.
Jim Morrison y yo coleccionamos
muertos.
Cierro los ojos
Él acaricia mi pelo, lo cubre
con unas extrañas flores que se me antojan violetas.
y canta: Clara.
Un mes antes de yo nacer.
SOBRE MI VESTIDO BLANCO
Tengo un oso de peluche.
el peluche resulta dañino a mi salud.
Aun así duermo con él algunas noches
En la mañana estornudo.
Un estornudo puede ser un recuerdo.
A veces regalo mis recuerdos.
Nada varía solo el hecho irrefutable
de las hojas que se dispersan sobre mi
mientras atravieso el parque.
El parque donde Marti
indica con gesto admonitorio
Siento pena de las estatuas.
tan solas.
Tan llenas de palomas y mierda.
La mierda también resulta dañina a mi salud
Digamos entonces que soy alérgica
regalo estornudos
y recuerdos.
Excepto para Martí
para su dedo que indica,
que todo me dice.
Como nada dicen estas palabras.
Ni las calles de Memphis por donde transita algún conocido
Ni Vancouver de los santos y fríos recuerdos
Ni los aires de Bajamar en invierno.
Esos mismos aires
que hacen un remolino mientras transito
escuchando música .
atravesando el parque
entre hojas que caen de los árboles.
Las hojas me rozan el rostro.
Se enredan entre mis piernas.
Sobre el cabello se extienden.
Caen sobre mi vestido blanco
como en esas películas románticas
que todos adoran
y buscan con ilusión.
Porque saben no son ciertas.
Aunque lo parezcan.
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