Sentencia

…Y dijo
entonces
aquel Dios
desde su silla de celajes

No habrá 
un lugar 
en la manigua de los tiempos
ni esquina alguna
que provea sombra
ni sombra cierta 
que acompañe tu cuerpo

No existirá
en las habitaciones de la noche
vigilia que brame 
en tus ojos 
de animal privilegiado
ni cabrán 
en tu boca 
las cenizas de las bocas 
que mordieron arrugas de besos 
y besos 
que no encarnaron 
palabras de indulgencia

Y será
en el ágora 
de los silencios
donde tu impericia 
de piedra
enaltecida de hambre
volverá 
al inicio del regreso 

Y ecos de aguas
ya sin sal
infinita fermentación
desaguaran 
la nada que depusiste 
en el orificio asignado 
a perpetuo 
albedrio 

Dime
entonces
hijo sin costilla 
si amaste 
a un solo grano de arena
si diste 
a las tormentas
un calvario de caricias
si dibujaste 
cubierto de soledad
una tarde 
encubierta de gaviotas

Y si por si acaso
tu olvido
olvidó 
que de palabras 
eres 
porque en ellas 
liquidarás tus pasos

Dime
dime
…
y te dispensaré 
un minuto 
de silencio 

Y aquel Dios
de mil tigres 
en su boca.
dejó su silla de celajes
quitó puñales 
de telarañas 
ancladas en el cielo 
y se concibió 
escarcha de letras… 

Desde entonces
hay una vacante 
imborrable 
en el ir 
y venir 
de las estaciones 
y un punto suspensivo 
a la espera 
de un verso.

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La fiesta del poeta.

¿Qué alegría tiene el poeta? 
Descalza su alma, ríe como las rocas
cuando el viento las aprieta

¿Tiene alegrías, el poeta? 
Sin estrellas encima
su mirada es de zafia jungla
al paso de viajeros sin brújula 

¿Alguna alegría tendrá el poeta? 
Cruzadas de hielo 
transitan los gritos de su letra culpable 

No, no es necesaria la respuesta 

El poeta 
se ha quebrado en la acera 
y como una sombra de ecos 
su verso es una fiesta de olas 
que seca vigilias 
mientras la ciudad crese 
con ojos de indigencia. 

Hoy es la cita 
lleva tu silencio a bordo
que la feria 
apenas empieza.

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Puentes colgantes

Me pierdo
inhumando recuerdos fratricidas
me diviso
en calendarios de vientres:
no se salvaron las banderas de encantos, ni las sonrisas juveniles
La danza de la marcha
boya en reverberos de omisiones
muy a pesar, que es prohibido olvidar
porque es imposible matar lo que mata
y te hace sentir vivo

Y de los puentes colgantes
(que he sido)
quedan intactas
las arrugas de las sonrisas prestadas al viento
y aquella vigilia de minotauros
sobre anaqueles de desperdicios
en desperdiciadas noches
disfrazando la conciencia con efugios etílicos… 

Nada, nada se ha desentendido entonces
los mismos ojos
que se deslíen en los helechos
que la luna dibuja en las vitrinas de helados y postres
la misma sombra alargada
de un gato en la azotea, espiando nubes lácteas
aquellos trotes de decenas de botas
que manaban amenazantes en la lobreguez de las sombras
y después,
(más allá de todo después) 
el magnánimo grito de la muerte
en un punto impalpable
donde fallece
desequilibrado el trueno
y el silencio
a pie limpio, llega al rescate
el miedo finiquita mis entrañas 
y la palabra
como un maleante sorprendido
deserta

Viejas están las auroras
el despertar es casi un eco de piratas
bajo el influjo de la luna mariguanada…
a los puentes colgantes
le tiembla la risa y el nombre que llevo
es un descalabro
indigesta es la pisada y la mirada
es un calvario de súplicas
Para los puentes colgantes el tiempo se acaba
elegir elegido: yuxtapuesta fusión
que es igual a cero 
la ecuación ya no es exacta
la distancia más corta
entre ser y no ser
es lo prohibido

Vuelvo a encender el cigarrillo
los pájaros que pernotaban en mis hombros
se espantan y en roció se mudan
Pero, aun, y a pesar de este dolor protervo
me queda el inadmisible vicio de soñarla
y así, derrotar mi derrota
como un puente colgante en el estío
y dejarme parir
por el vientre de otra mañana
al descuido de versos impactados