Sina

I
Não me sinto Poeta,
nem mesmo cronista
que dirá escritora.
Tão-somente escrevo.
Tudo aquilo que explode
e por dentro me implode.
Torna-se imperativo,
imprescindível, então,
rascunhar, escrever.
Submissa, obedeço.
Catarse, exorcismo,
digito Palavras na tela.
Se, rebelde, não o fizer,
morro asfixiada por Elas.

II
Inveja é o que sinto dos que
escolhem temas, assuntos.
Falam de tudo um muito.
Princípios profundos,
certezas inabaláveis,
verdades absolutas,
opiniões inquestionáveis.
Pétreos, monolíticos,
nada os agita ou abala.
O mudo, o Ser, a Vida?
Mistérios desvendados.
Questões assentadas.
Enigmas resolvidos.
Equações sem incógnitas.
Qual brincadeira de criança,
basta dar o mote, o tema.
Como num passe de mágica,
eis que das cartolas surgem
crônicas, contos, poemas
romances, artigos, análises
e até monografia polêmica.

III
Comigo, dá-se o inverso.
Contraditória, fragmentada,
sei nada de coisa alguma.
De mim, opiniões fogem.
Certezas, juízos, pré-conceitos?
Não as tenho. Nunca os tive.
Verdades eternas, incontestáveis?
Quando muito, duram segundos.
Assuntos? Idéias? Temas?
O que compreendo deles?
Apelo para o sobrenatural:
vaticínios, profecias, vidências.
Minha aritmética existencial
foi-é subversiva e subvertida.
Nada vezes nada tanto pode ser
igual a tudo ou igual a nada.
A geometria da Vida, em mim,
ganha outras formas, dimensões.
Retas são cortadas por curvas,
ora côncavas, ora convexas,
ligam o nada à coisa nenhuma.Não aguardam, pacientes, o infinito.
Aos que, porém, duvidam, afirmo.
Há coerência em minha incoerência,
pois que sou assim: caleidoscópica,
visionária, utópica, morfósica.
Equilibrista, arrisco-me sobre o
abismo entre sanidade e loucura.

IV
Talvez, por tudo isso, seja assim.
Palavras, em mim, surgem.
Elas chegam, se impõem.
Vêm e vão a seu bel-prazer,
sempre à minha revelia.
Nunca pediram licença
ou solicitaram permissão.
Por instantes Delas cativa,
obrigada sou a escrever.
Sobre o quê? Elas determinam.
Se quero falar de liberdade,
Elas ditam melancolia e dor.
Se tomada sou pela ansiedade,
Delas brotam flor, afeto, amor.
Se urgenté é sublimar a realidade,
invadem-me em cansaço e dor.
Quando o desejo maior é sorrir
em soluços, profusão de lágrimas,
Elas inundam minha face marcada.

V
Quando Delas, por fim, me liberto,
torno-me oca, no vácuo desorientada.
As Palaras partem como chegam.
Sem qualquer simulacro de despedida
hasta la vista, au revoir, bye, adeus
Levam o que havia de melhor em mim
Deixam-me muda, vazia, desabitada.
O que fazer com tamanha liberdade,
se Delas sou serva, refém, escrava?
Ficamos imóveis, inertes, a espera...
Eu e meu carcereiro: o nada.

***

Alma antiga

I

Alma antiga nesse corpo habita?
Quantas vidas terei eu vivido
antes de viver essa que vivo?
Em todas, seria eu a vivê-las
ou um outro eu teria nelas vivido?
Lembrança do que não conheço:
Avisto. Contemplo. Distinguo.
Saudades do que não sinto:
Anseio. Pressinto. Desejo.
Nostalgia de outros lugares:
Terras, vales. Portos, mares.
Nessas memórias desconhecidas
Percorro corredores, casarões
Subo escadas, arejo sótãos
Desço degraus, enfrento porões
Dessas casas-vidas sou íntima
Escancaro janelas, aferrolho portões
Percorro aléias, debruço em sacdas
Arrumo almofadas, estico tapetes
Lustres de lápis-lazúli iluminam salões
Nelas, estou e sou. Delas, não sei se sou.

II

Alma antiga esse corpo avilta?
Teria eu outras vidas vivido
antes de viver a que agora vivo?
Realidade. Ilusão. Insana acuidade.
Há de haver sensata explicação.
Razoável. Plausível. Pragmática.
Logo eu que me cria descrente
Vítima de tão patéticas fantasias
Tudo delírio. Desvario. Alucinação.
Reprimidos sonhos de adolescência
Escapam, rebeldes, do inconsciente?
Excessos de uma fértil imaginação.
Pelo sim, sou. Pelo não, vivo.
Na dúvida, não penso. Não existo.

III

Alma antiga esse corpo abriga?
Quantas mais existências terei de viver
além dessa, que insisto em sobreviver?
Se, por mim, outras vidas foram vividas
Em nenhuma delas fui apenas eu
Ou quaisquer delas foram somente minhas
Para quê, então, tanta indagação?
Vidas vividas. Vidas por viver.
Se é que já vivi tanta outras vidas
Ou outras tantas vidas ainda hei de viver.
Por cansaço, descarto a razão.
Por preguiça, acredito no incrível.
Bobagem. Crendice. Superstição.

***

Mil faces
Simone Salles

Ora falo, ora calo
Ora canto, ora choro
Ora danço, ora paro
Ora rezo, ora praguejo
Ora perdôo, ora esquartejo
Ora crente, ora profana
Ora consciente, ora insana
Ora fada, ora fera
Ora mulher, ora megera
Ora sonho, ora pesadelo
Ora indiferença, ora desvelo
Ora desprezo, ora quero
Outras horas...
apenas espero.

biografia:

Meio doida, politicamente incorreta, desorganizada emocionalmente, destituída de bússola existencial, morfósica,psicótica musical, órfã de certezas e, claro, sem qualquer senso de direção. Trafego sempre na contramão da Vida.
Rima infeliz e involuntária. JURO!!!!