D’A QUEDA DA CASA DE USHER
[livremente inspirada em Edgar Alan Poe]

Muito antes de aqui estar,
Possivelmente em época esquecida,
Achei-me alheio e perdido,
Nesta terra que se estende
Entre o sonho e a ilusão.

Quando avistei a vivenda estremecida,
Que me surgiu como miragem,
Impressionando-me fortemente a alma,
Pareceu fitar-me com olhar lânguido e sórdido,
Fazendo-me prostrar perante a tosca atração.

Em tua soleira observei minha sombra,
Tão trêmula como um salgueiro ao vento.
Atravessei a porta rapidamente,
Não sabendo se aberta ou fechada.
Se eu estava vivo ou já defunto.

Oh Deus! Que impressões terríveis!
Ou estarei exagerando um pouco
Neste devaneio literário?
Pus-me a cantar uma elegia,
Que ecoava como brados e sussurros.

As sombras nostálgicas do passado,
E as vidas que ainda impregnavam
O velho solar de putrefato olor,
Açoitaram meu estômago nauseabundo,
Quando com a secreta cripta deparei.

Aqueles que te deram a vida,
Tu ora abrigas na morte.
Mas eles não te bafejam
Com tão doce liberdade
De não te habitar com seus fantasmas.

Agora sopra um vento torturante.
De norte a sul, atravessa-te inclemente.
E no bater de tuas portas e janelas,
Vão se passando estes dias fugazes.
Esta espera de um fim, sempre adiado.

Porém, não lograrás esta chance facilmente,
Pois sobre teus escombros, teus monturos,
Erguem-se sólidas paredes de lembranças.
Encimadas por um teto inclemente e medonho,
Aprisionando a pestilenta atmosfera interior.

No entanto o tempo se compadece de ti,
Fazendo tremendo esforço para dar-te o descanso.
E tu, qual suicida infame, rasga tuas paredes
Em profundas e oportunas feridas,
Que assustam e antecipam teu epílogo.

Não sei quantos por ti passaram,
Quantas sombras teus sentidos registraram.
Teus habitantes e seus medos inconfessáveis,
Ou forasteiros infortunados como eu.
Sem esperança, mas com destino certo.

Sorrateiro, indiscreto e licencioso,
Descortinei teus cômodos secretos.
Penetrando, qual ladrão, em nichos e alcovas,
Abusando de tua generosa acolhida,
Como esperar de ti alguma misericórdia?

Mas aí percebi a sordidez do momento.
Pois guardas os gostos de antigos moradores,
Busco em vão uma saída, e me desespero.
Tuas sombras, aos poucos, me envolvem
Furtiva e completamente, imobilizando-me.

Ouço então gargalhadas e soluços,
Que atravessam meus olhos injetados.
Sonhos de um tempo infindável,
Imprevisível qual vôo de um inseto.
Sou um rato preso na ratoeira!

Tu és flor insetívora, chamariz do campo.
Diônea maldita de pedra e cal.
E eu, simples besouro,
Almejando um abrigo entre tuas paredes,
Devo encontrar enfim, tão só o meu sepulcro.

Já cai a tarde vermelha, carmesim.
Somente as tristes sombras a me fazer companhia.
Quase me junto a elas neste grande festim,
Comemoram a minha chegada
E minha improvável partida.

Sentado em velha poltrona,
Como um monarca ante sua corte,
Tenho à minha frente tua lareira fria.
Depósito fervente de oníricas lembranças.
Sobre ela, ameaçadora, se abre a infinita fenda.

Não me resta mais esperança.
Um grande estrondo me tira do torpor.
Estou imobilizado pelo medo,
Agora não resta dúvida em meu coração,
Irremediavelmente perdido, me entrego.

As últimas imagens deste plano que abandono,
São apenas as profundas rasgaduras em minha carne.
Todo este mundo se arroja sobre mim,
A casa de Usher sepulta meu cadáver para sempre,
E ninguém jamais suspeitará que ali pereci.

Quem poderá supor que sob estas ruínas
Jaz o corpo estropiado de um forasteiro?
Quem poderia supor que uma lúgubre peregrinação
Teria fim nesta vivenda prenhe de pesadelos?
Agora nada mais tem importância.

SURRA

Tão me matano, nêga, num güento mais.
É surra braba, nêga, e dói dimais.
Os hômi bati, nêga, num tem nem dó.
É de porrête, nêga, morrê é mió.
Eu tava limpo, nêga, num tinha pó,
Mas não me ouvíro, nêga, batêro e só.
O sangue córri, nêga, empapa o chão.
Jogaro eu dentro, nêga, do camburão.
Tu não mi ôvi, nêga, nem ovirá,
Pois me mataro, nêga, no Guarujá.
Lá no barranco, nêga, meu corpo istá.
Tiro na nuca, nêga, pra liquidá.
Tô no terrêro, nêga, pra te avisá.
O prêto-véio, nêga, vêi me ajudá.
Mando um aviso, nêga: tu ti mandá,
Qui os hômi aí já chêga, pra ti acabá.
Leva os mininu, nêga, protu lugá.
Some no mundo, nêga, pra si salvá.
Pulícia mata, nêga. os pobri que há.
Mai os rico sujo, nêga, só faiz robá.
Ficam impuni, nêga, tem pra pagá,
Advogado bão, nêga, pra si livrá.
Nóis qui é pobre, nêga, vai si lenhá.
Surra e tiro, nêga, qui é pra matá.
E qualqué canto, nêga, pra disová.

CONFISSÃO

Agora me agrada ver o quanto
De mim ficou perdido, em pranto.
Nada que deixei lá me falta,
Porque ganhei as luzes da ribalta.
Não que tenha me tornado ator
Ou coisa assim, somente a dor
Que a ignorância me infligia
Abandonei, e hoje por guia
Tenho tão somente a certeza
De que mesmo na correnteza
Estou a salvo e sinto-me seguro,
Como olhos de gato no escuro.

Marco Antonio Cardoso nasceu em Salvador, Bahia, em 29 de Outubro de 1965.
Hoje casado e pai de três filhos, continua a viver na cidade que o viu nascer.
Começou a escrever ainda adolescente, depois que tomou contato com obras da literatura univarsal, notadamente Shakespeare.
Tendo enveredado por outros caminhos, inclusive as artes plásticas, passo quase 15 anos sem se dedicar com maior profundidade à literatura, voltando a escrever e divulgar, principalmente pela Internet, no início do século XXI.
Ainda é inédito em livros, mas pode ser encontrado em diversos sites na internet brasileira, bem como em outros espalhados pelas américas, Àfrica e Europa.