Silvia Montenegro 

Silvia Montenegro nació en la ciudad de La Plata, provincia de Buenos Aires, en 1961. Egresada de la Universidad Nacional de La Plata. Publicó Sobredosis de alma (Sudestada, 2001), El diablo pide más (Ediciones Último Reino, 2004; Premio Hespérides, 2004) y Los príncipes oscuros (Último Reino, 2008). La Bruma ( Poesía Barataria, 2014) Participó en festivales de poesía en la Feria del libro de Buenos Aires, en el Festival Internacional de Poesía de Michoacán, México, en el Festival Internacional de Poesía de Trois Riviere, Quebec, Canadá y en Transpoesía, México 2013. Su poesía integra antologías en Argentina, México, Perú y Alemania e Italia. Una selección de sus poemas fue traducida al alemán y al francés y al italiano. Fue  Secretaria General de la Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina en el período 2009- 2012.

En el bar de don ramón

En el bar de don ramón somos todos almas en pena.

Bellos y dolorosos como los cinco minutos del amor.

Manjares del solitario.

Fluídas sus narices en qué perfume.

Cae el vaso y derrama todas las lenguas.

El vino es una calumnia.

Balbucean algo parecido a cielo.

Las hadas del mezcal nos acercan al cielo.

Taos de la calle.

Falos que engullen migas,

arrastran la carne el pan

y lo tragan

como a una sobra de invierno.

Bienvenida mamita al oleaje del sudor

(el poeta clava un tramontina

como un verso inalcanzable que sacia).

Los miro y cruzo las piernas y los dedos

escondiendo si pudiera el temblor.

En procesión carromatos ofrecen flores, yerba buena.

La avenida es un espejo de pequeñas arañas

que se indigestan con seda amarga.

Me voy deshaciendo en un pandemónium cristalino.

Sostengo con un pie la moneda que di.

No sé si son las manos o la mesa

todo se mueve en redondo.

La vida es un reloj y recuerdo a Borges.

Sus senderos, sus esferas.

El perfecto copo de nieve del que habló mi hijo.

La carterita que trajo de la feria del Rastro.

Y el no escribas mamá si no es preferible al silencio.

Prófuga deshielo socavo el cielo tan triste.

Don ramón limpia el tiempo.

Barre el escombro como a un lucero.

Pasa la cuenta.

Un vino.

Una milanesa.

Cinco pesos de cubierto.

Y la copa deje nomás.

Copa rota en mi boca partida

Camino en el patio de los suspiros.

Cruzo San Telmo con sabor a ajo.

Sin un peso. Con hambre.

Sin embargo sonrío

con la sinceridad generosa

de quien renuncia

a todo.

   a  Juampi