Salvador 
Moreno Valencia 

Europa

Ojos negros, gata escurridiza de viento, azules arenas pisan tus pies, alfombras doradas caminan tus pasos.
Dulces perfumes merodean tus tejados.
Yo sueño contigo,
qué ingrata me recibes
mostrándome tus soldados.

Por tus calles corre como río
la abundancia,
querer, quiero de ti
tu tolerancia.

No desprecies mi presencia,
quiero que me protejas con tu esencia.

No soy el barro para el muro que levantas contra mí.

Europa I

Por el mar hacia tu playa
doscientos hombres vamos,
no somos los primeros
tampoco los últimos seremos.

Vamos hacia ti con alegría,
jugándonos la vida
en la travesía.

Nos complacemos de verte tan cercana.

Escucha nuestras voces,
no cierres tus oídos,
abre tus grandes ojos
y míranos como a tus hijos.

No somos el barro para el muro que nos da la bienvenida.

Restos II

Yo soy un resto
de unas piernas
y unos brazos,
y no me queda tronco
donde asentar la cabeza.

Colisioné con cientos de rocas,
las tablas no fueron
las de mi salvación, todo lo contrario.

Me hundí, todo oscuro,
nave arriba, nave abajo,
pez primero, luego esqueleto.

Yo soy un resto de tantos otros
que aún no se han encontrado.


biografia:

salvador moreno valencia, escritor

Nací en Setenil de Las Bodegas [Cádiz] en 1961 y viví en Ronda [Málaga] desde los cuatro años.
He vivido en diferentes ciudades españolas, también en Portugal, Francia y Suecia, actualmente vivo en Fuengirola, donde compagino mis eventuales trabajos[ portero de piscina, comercial de tv, camarero a ratos, divagador de las excelencias de esta suciedad, colosal y sublime [como diría un romántico], suciedad en la que navegamos como barcos sin timón], con la escritura.

A Ronda [ciudad que me vio crecer, desagradecida, apática y cerril, que tanto me ha dado y que tanto me ha quitado], vuelvo a veces para visitar a mis padres.
Ciudad Soñada por Rilke, Welles, Giner de los Ríos, Vicente Espinel, Joaquín Peinado, Blas Infante y Hemingway, entre tantos otros que la descubrieron, se enamoraron de ella y se quedaron a vivir entre su gente.

Ahora intento hacerme un hueco en el mundo, complejo mundo de la literatura, donde unos pocos han de decidir si lo que escribo es genial o mediocre como si ellos estuviesen dotados con el privilegio de la verdad.

Navego y sobrevivo en un mundo cerril e ignorante, y me da risa la bohemia y sus acólitos, no tengo apenas relaciones con el mundo literario que no sean en internet, solamente participo en unas tertulias los lunes, pero estas no son nada literarias, más bien son una extensión de cualquier programa de Rosa Quintana. Como decía Azorín...

Leo un par de libros a la semana, novela, ensayo, filosofía y escribo, escribo, aunque mi inexistente editor me aconseja que no escriba tanto, que lea, que lea mucho más, y enloquecer será como pasear por un jardín de rosas, donde las espinas acaban de ser arrancadas de las entrañas de este mundo necio...

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