Claudio Edgar 
Anaya L. Cónsul Bucaramanga

Arte poética

Me han convertido en herramienta
e instrumento de sus fantasías
exigiéndome casi lo imposible;
la belleza sublime, florece alguna vez.
Pero cierto es
que entretengo los siglos
apacentando sus palabras
desvirtuando sus imágenes
desfigurando sus recuerdos.

Confesión

Hijo de la adversidad;
la temprana muerte
visitó mis ilusiones
después mi cuerpo
por último la memoria.
Bajo el tráfago de la ciudad
oigo caer la arena piedra a piedra
buscando un lecho
su tectónico reposo.
Celebro la eternidad porque pervivo
este polvo, esta ceniza
conserva aún en germen, querida
la mano que te acarició.

Monólogo del coleccionista

…ansiedad que me condena a ser testigo
hurtado al río de savia disfrutado por ellos
rabiosamente en su momento.
…decrépita vocación de embalsamador
coleccionista de bellas y queridas imágenes
a diario pulidas
con el ajado lienzo de la angustia.
…ansiedad que rompe la cadencia de la tribu
y sueña en su fantasía posesionándose en mí,
en estos espacios y estos objetos
en su paciente y terca persistencia…
que sobrevivirá a estas manos.

Doctrina para iniciados

Has atravesado ya el océano del tiempo
y de las pasiones humanas.
Hoy saboreas los cálidos alcoholes de la nostalgia
esa cansada manera de nacer en los ocasos
cuando las historias flotan insepultas
como ondas en el estanque de tu rostro.
¿Qué más te queda tan misteriosamente
idéntico a la vida?

Poema gratuito
Hoy, ocho de marzo, en la noche
amo la tranquilidad de esta sala semivacía
amo la sensualidad de la mujer que come en la otra mesa
amo a tantas cosas, el color de mi cerveza en el vaso
el periódico que acaricio sin leer
el lejano recuerdo de mi adolescencia
pletórica de amistades
amo hasta el tiempo transcurrido sin escribir un poema
y observo a la mujer sonrosada
algo en ella me recuerda
esta realidad que se deshace:
un animal grande y hermoso
comiendo los despojos de un ave.


Erótica

Con tu voz, parecida al lejano sonido de las caracolas
al subterráneo respirar de las fieras cuando duermen
y esa actitud de fundirse en el universo
o devorarlo
para que todos vivan en ti
o para estar diseminada en todas las conciencias
lamiéndolas con tu lengua apresurada y acariciante
noche, a costa de todas tus vergüenzas
amante despiadada
me sumerges en tu pubis de tinieblas.

Enero

Recuerdo de ese enero la calle
y los campos como un estallido de luz
el descubrimiento de mi mano afortunada
entre el verdor y los espinos
en mitad de la tarde solitaria
haciendo girar la dorada plenitud de un fruto.
Recuerdo la fugaz visita del hermano
y ese diálogo inconcluso en mitad de la noche
lo inevitable... lo remoto...
Los días, el Sol, el ocio
eran de una misma sustancia deleitosa
las ventanas y las puertas eran vivos cuadros
y adentro la casa semivacía
vivía en penumbras
se colaba la algarabía de los niños
a su seno terroso y primigenio
a veces el aleteo de las palomas en el techo
el sonido de un cántaro de cobre
su metálica alegría en ese enero
al recibir una moneda... o una gota de agua.

La casa y la llanura interior

Calmos y plateados rayos caen
sobre el bosque y la ciudad, indiferentes
sobre el aliento de la noche
cubren el muro de piedra, el jardín, la casa
de ese vacío escapa un olor, sutil por la distancia
¡despierta olfato!
traes excitantes sensaciones e imágenes
la más pura y perenne
alocada carrera en la estepa infinita
bajo una luna llena
y esa brisa y ese disco de plata, que hipnotizan
olor a ritual, sonido de cascabel
impúdica risa
el espíritu de la estepa sobreviviente en la sangre
serías sabio si supieras oler.

Insomne

Pequeño círculo iluminado
en la rugosa piel de la Tierra,
recogimiento en sí mismo
herida invisible y palpitante,
sobre ella la suavidad, la untura, la virtud
de las hierbas recogidas en silencio
echa al cielo oscuro los anzuelos de sus ojos
¿qué historia inconfesable no le pregunto?
¿de su vacío, de su desierto, de su vergüenza?
¿de sus manos en el pubis?
¿de sus manos en el corazón?

Letra para un blues

Lo que vi, no es el impulso de mi escritura
no, la fachada de ladrillo sin cubrir
no, el inválido cuerpo soportado en los brazos
y que deposité en la sábana dudosa
no la ansiedad al transponer la puerta
y pisar ese haz de luz
sobre el baldosín humedecido
inevitable sentimiento del intruso
la culpa y un deseo de huir a tiempo
hacía pensar en saltos de venados y gamos
la presencia tardía y temida
indeleble pesadilla
¡cómo cargaba ese cuerpo inválido!
un vientecillo helado recorría la calle
cuando salimos a esa fecha.

Lectura de Edward Hopper
[Poema para leer tras la ventana]

Estación que deseca las palabras, tal vez los sueños
polvo que se abate incesante sobre el mundo y el alma
tristes animales olisqueando lo invisible
las esquivas respuestas, el mudo hastío
el sabio y narcotizante veneno de lo cotidiano
en sus rostros, en su actitud
un juego patético de luces y sombras
clara y cincelada caligrafía de mudos gritos
de anodinas y trágicas biografías.

Lectura de Andrew Wyeth
[Oda a la soledad]

Un sueño profundo la alejaba del mundo
la promesa de la tarde apacible y olvidada
el paraje donde en pleno día
sólo se oía el rozar del viento
y en las súbitas calmas
la marcha de los insectos, algunas aves
quizá la muda y empolvada vista
de una lejanísima carretera de vereda.
Cuando inició su sueño entre la sombra de los pinos
todavía su conciencia daba vueltas
en torno a la gran casa de madera
y la paja seca y vencida sobre el piso
pocos objetos la conectaban al mundo
la caja de golosinas, el pocillo de latón, los binoculares...
su perro aguardaba cabeceando
la luz del día ocultaba sigilosas marchas
obscuros y vacuos océanos, inexistentes estrellas
el ignoto mecanismo del azar oculto bajo la luz.

Mal de oficio

Hablaron de un sitio peligroso de ubicación indefinida
voces sin rostro, viajando a intervalos sobre el viento
tal vez un valle gris y violeta o una ciudad sin luz
en la carretera, una curva sin tráfico
llena de presentimientos
para ellos hablar era el oficio
de levantar gasas, pausadamente
destejiendo la memoria o como quien
sobre la tierra esponjada por el arado
riega semillas aquí o allá
había un río subterráneo cual terma oculta
donde acudíamos todos
había un arte para vivir a segmentos
apareciendo y desapareciendo a conveniencia
había el don de la ubicuidad, el rayo adánico
el sueño que regresaba cada noche con su boca roja
el estruendo de la locomotora
cruzando a mediodía por la habitación
y ese coro femenino que reunía
el suave ronquido de la ola y la dulzura de la flauta
el deseo proscrito de volver a ese valle
poblado con vestigios de obeliscos humeantes.

Músicos

Son cuatro figuras en la noche
latentes bajo el alumbrado público
emergen de la oscuridad, es decir
del lado de la tragedia, de ese inmenso océano oscuro que envuelve al cosmos y la llanura
donde ahora acampan y se asoman
a este mundo de postes de hierro
y mallas protectoras, de reflectores, cámaras y cuerdas con voltaje,
son músicos y piden permiso
para tocar, su aspecto
refleja las distancias recorridas
su impenitente embriaguez, un fatal escepticismo y su música es
como sus vestidos, de prendas
vaporosas y sueltas que se lleva
el viento y sólo una mano pudorosa
puede detener,
sus rostros expresan cierto brillo triste que hace pensar con sorpresa:
¡Hay belleza en las tinieblas!
y oyendo los instrumentos y las voces
las melodías y las noticias de tanta muerte diseminada como una
milenaria semilla
al mirar a contraluz la mutante
y contrahecha silueta de los músicos piensa uno
¿cómo pudo haber sobrevivido
ese rescoldo de alegría?

Ficha biográfica:

Claudio Edgar Anaya L.
Bucaramanga, octubre de 1958

Figura en: Libro de Ganadores y Finalistas del Primer Concurso Metropolitano de Poesía “Gustavo Cote Uribe”, publicado por la Alcaldía de Bucaramanga y [Sic] Editorial, en enero de 2000; Bitácora de los Talleres Literarios en Colombia [ensayos] publicado por el Ministerio de Cultura en diciembre de 2000; Antología del Cuento en Santander Siglo XX de Alirio González Castillo, [Sic] Editorial, noviembre de 2005.
En el año 1999 su libro de poesía Evocación del Espacio, fue finalista en el Primer Concurso Metropolitano de Poesía “Gustavo Cote Uribe”. En el año 2003 su libro de relatos, Bumangueses, fue una de las cinco obras ganadoras en la Primera Convocatoria para el Fondo Bibliográfico Regional, obra publicada por el Instituto Municipal de Cultura de Bucaramanga y [Sic] Editorial en abril de 2005.
Tallerista en lectura y creación literaria. En la actualidad columnista en algunos periódicos de Colombia.

lakartilla@hotmail.com