Bella Clara 
Ventura 

ARBOL Y TIERRA

Es mi padre
el árbol que me habita,
mi madre, la tierra.
Desde la cuna los mimos del padre
enramaron mi espíritu.
La tierra me cobijó los sueños.
Ambos plantaron en mí
ilusiones de niña grande,
flor de todos los rocíos
bebiendo sus aguas.
Me hicieron fuerte como las raíces.
Al árbol pertenecen.
Y a la tierra mis anhelos
de paz certera entre mis semejantes.
Eché el tronco a la vista,
situada en las alturas
hacia cielos más azules
con soles de mi propiedad.
En la base secreta me dejó.
Florecí.
Me dieron la madurez,
huésped de la savia.
Recuerdo de la hija iluminada
del árbol y de la tierra.
Ambos elementos me siguen,
como se persigue la vida
hasta la lápida.
Sobre la cual brotará una piedra.
Dirá que fui judía
con hojas y frutos
de la Tierra prometida,
que no es otra sino el Planeta,
anfitrión de mis pisadas,
similares a las de mis hermanos de habla diferente
y mirada de abierta redondez
a mis abrazos,
despojados de sangre ajena
bajo el canto de otros gallos.

RENE VILLAR

Alto y espigado,
niño jamás dejaste de ser.
Soñabas con un mundo de versos,
lejano de guerras y violencias.
Ibas de encuentro a encuentro
bajo el deber del hallazgo
de otras voces
parejas a las tuyas
en su afán de quebrantar
la metáfora del odio.
Sensible como hombre de palabra
reñías
con los seres de poca monta,
de miseria humana
porque tu condición de poeta
te sitúa entre los grandes.
Con tu partida
dejas el vacío de quien
supo alargar el verbo hasta la tumba
donde depositaré una piedra
a mi manera,
judía en esencia,
portadora de las mismas enseñanzas
de Job
huésped de las escaleras
con sueños de altura.
Hoy, en la luz logras sitio de honor.
Mora en tu sepulcro.
Brillos emanan de tu memoria,
Inmortal en el recuerdo de aquellos
que estrechamos tu mano.
Tu alma gigante vuela.
La atisbo posada en una nube
largando gotas de alegría por una labor cumplida.
La tuya en la huella de la ausencia
vencida jamás será.

BELLA CLARA VENTURA desde COLOMBIA



ALMA EN ROCAS

Quiero ser reconocida
En mis rutas
De clavelina esencia.
De la música sacar mis geografías
De agua y sol
Cuando el fuego medular
Que contienen mis venas
Estalle en el aire.
Fluido artístico,
Celestino de mis pasiones
Donde creo la marcha de las piedras
Para ofrendarle al cielo
Mi presencia.
Tan humana como la del vecino,
Aquel que me rinde el homenaje
Al sentir mi imagen y mis sombras
Ubicadas en las nubes.
Desgajo palabras en las lluvias,
Forman el rocío de la tierra.
Renace la flor de todos los tiempos
Hecha pétalo de sabiduría
En el casco de mi corazón.
Sangrante cuando escucho las noticias
De otros fuegos,
Los tiros que desangran la Tierra,
Mi planeta favorito,
herido de muerte por mis hermanos
con el alma en rocas
y el cuerpo en desamparo
cuando el disparo es su propio boomerang.

TRAVIESAS GEOGRAFIAS

Como nunca
anoche le hice el amor
en estallidos de luces y estampidas.
Brindé el orgasmo a todos los hombres
que le hacen daño a las mujeres.
En son de perdón
para empezar el año con
borrón y cuenta nueva.
Lo sutil dibujé en
el cruce de manos apretadas,
en el beso encendido de una pasión
de colores en fuego,
en caricias de traviesas geografías,
y en abrazos de universo
en la piel erizada
que nos convidó en rojo vivo
al festín de la carne.
Reviví su aliento sin distancia.
Lo sabía sin ojos
pero con mirada.
Sin cuerpo
y sin embargo con presencia.
Eras tú, Dios mío,
a mi alcance
fundiéndome en ignotos propósitos
para un nuevo año
que avecina su nariz
con las aromas,
divinas esencias
que todavía se riegan en mis paraísos interiores
mientras tu Voz
delinea mis méritos,
de ser mujer para olvidar desengaños
y propuestas no cumplidas.
Soy mujer en el huracán de tus gemidos.
Dama de coronas me hago
en tus brazos.
Viento cálido en el eco de la entrega.
Camino hacia al altar.

EL HOGAR

Me propongo ordenar la casa.
Meter en la terraza la Tour Eiffel
para ver desde arriba la ciudad.
Colocar el Chimborazo en la alcoba,
que derrame su lava sobre mi cuerpo
bajo el silencio de los pájaros.
Introducir las Cataratas de Iguazú
en el baño,
limpieza de mi mundo interior
mientras las aguas purifican mis vuelos.
Al lado de la sala, situar los jardines japoneses,
recibiendo de su arte
el mensaje de la naturaleza.
Cobijar las habitaciones con cuadros famosos,
y recordar que cada pincelada
me acerca a su autor
desde Rubens hasta Picasso,
con la Gioconda de espejo frente a los ojos.
Llevar a la cocina la reconstrucción del Templo,
que los alimentos sepan a la sazón de Dios.
En el sanalejo dejaré el Muro de los Lamentos,
pared de llantos y gemidos,
recuerdo de los días que se forjan con el esfuerzo.
Al corredor le cae bien el Triangulo de las Bermudas.
Al pasar dejaré en su centrífuga fuerza
los dolores de la vida.
En el cuarto de los niños,
el mundo de Hanzel y Gretel
vestirán la alcoba de sueños.
En el altillo El Big Ben marcará las buenas horas.
Dejaré para el zaguán el Arco del Triunfo.
Las sombras de la Historia habitarán el sótano.
Uno que otro fantasma barrerá su mirada
sobre muebles y objetos de todas las épocas.
El Taj Majal
en la habitación de huéspedes
a fin que recree sus afanes en tapetes volantes.
En el salón habrá la visita de las ruinas de Grecia,
donde sentaré los bienes de una civilización
que aún reina.
Platón y Sócrates alumbrarán la tertulia.
Y en la entrada habrá un puente,
el Golden Gate que une dos lugares
como tú y yo en el Universo.
Será hogar de encuentro y de hallazgos
mientras ordeno esta bendita casa.

DESTINO

Dicen que un viejo amor
ni se olvida ni se entrega...
Un viejo amor
renace como capullo
a la distancia.
A medida que se acerca
florece
con novedades.
En las ramas,
prendido a un árbol
de viejas sintonías
con raíces tan profundas
como el recuerdo.
Dadivas del destino.
Ponen nuevamente en contacto
a dos seres
que por alguna circunstancia
aún no estaban
listos para armar su historia.
Dos almas navegan el inconsciente,
en busca de un faro,
brillo de otras experiencias
bajo las corrientes
de un océano de luz.
Cuando la mañana sabia
hace su arribo,
un viejo amor
se estrena cada día
como milagro del Cielo
en la Tierra.

EL LLAMADO DE LA ENTREGA

A riesgo de parecer
atrevida,
quiero hacerle el amor a Dios.
Anhelo acariciar sus infinitos,
palpar sus humedades,
penetrar los océanos
al secar sus sudores.
Estar presente en su lecho de sueños.
Y albergar su corazón en el mío.
Ser luz de sus ojos,
cuando al oído me murmure
que me ama.
Deseo reconocer en su voz
el llamado de la entrega.
Aplaudir con ambas manos
en alto
la belleza de su geografía,
amplia como el Universo
que me regala cuando suspiro.
Me unjo de sol con
el beso ardiente
de la mejor pasión.
Me deja seca,
desierta
como las arenas mansas
que callan la agonía.
Quiero hacerle el amor a Dios
a riesgo
de ser atrevida.
Mis toques serán de sabios murmullos
y de dulce proximidad
sobre la Energía,
Huésped de un nuevo estado de conciencia
donde Dios me hace suya.



NAUFRAGIOS

Desde una mirada traidora,
me rebusco el equilibrio
de mis ojos,
balanza de sueños y olvidos.
La vista se escapa del afuera.
Regresa con la calma,
vestida de ignotos sabores,
mandarinas dulces y limones de primavera.
Recorre el mapa interior
con pupilas de aventura,
versos de cabo roto
a la deriva.
Forman vanguardia de miradas.
Reclama el clima del yo,
Aniversario de toda una vida.
Se atiene a los fantoches,
fantasmas
Cuando la imagen se despoja
De San Benitos
Y el cuerpo de la vista
Se hace instrumento de
Naufragios interiores.


AYACUCHO

Te haces tierno,
Niño de ojos negros,
grandes como el alma,
tez de indio de los ancestros.
Sombrero de pariguana
abre alas,
alaza amistades.
Palabras de adobe curten
la batalla.
Bolívar regresa,
lluvia de honores,
jinete de sueños.
Yo, desde mi colombianidad,
hija de Simón,
de sol me unjo,
anfitrión de mañanas sonrientes.
Hoy entre ustedes,
huamanginos de estirpe y fuerza,
me bebo vuestra tierra.
Una comida con las manos,
manjar de costumbres del lugar
entrelaza puentes,
ayeres de amor,
de patria fértil,
unificada.
Plumas de luna bajo la mirada
del Inca dibujan
el quechua de mis infinitos,
donde se posan nuevas querencias.
Ayacucho de huella hidalga
en el corazón ajeno,
susurro de historia
en mi canto hermano.


PERFIL DE UNA SONRISA


La lluvia resbala sobre
los problemas,
moja la letra de los gemidos
mientras cruza el agua
de los llantos.
Barre la lágrima impresa,
esa que nos deja a sol abierto
cuando sacudimos los trapitos
que despojan las ataduras
de las vestimentas.
Se deja el pasado
en la caneca,
como se abandona
la mortaja en la tierra.
Y un clamor de viento
regresa con gotas de sangre.
Inmortalizan el nombre
de un héroe.
Supo vivir sin pasado ni futuro,
sólo con ese presente
que lo hace del aquí
de nuevos rumbos
con el perfil de una sonrisa.
Se estrena en cada paso.



LLANTO

Me desenfreno en mi llanto.
Gotas de sal salpican
la mañana,
aturden la luz con sus
manos enguantadas.
Buscan el perfil
de la noche para sofocar
en un silbido
la miseria del mundo.
Ahogo por un instante
la mención del paraíso.
Naufraga en un arcoiris
sin colores,
fantasma del abuso
de los gemidos
de la jauría humana.
Me visto de loca.
Grito a los vientos,
a los tsunamis mi dolor de ausencia,
diluvio de emociones.
En un tobogán de luz,
regresa la voz del niño.
Augura un nuevo amanecer
sin lluvia,
donde el clamor
del hombre corre el telón
del escenario para ubicar
la viva caricia
de las aguas en calma.


TRIBUTO A LA VIDA

Tributo a la vida
se empeña
en la divina gracia.
Recorre mares indómitos,
al alcance
de lobos hambrientos
de fauces de amor.
Pasión sin frenos
se monta en la cresta de ola
donde el grito del mal
canta su victoria.
Crepusculea la oscuridad.
Estalla la cólera
de un invierno
en los brazos desnudos
de los árboles.
Manotean al vacío su desespero.
Un viento de muerte
consigna en su boca
la hiel.
Desierto el aire,
se respira pesado.
Atraganta cruces,
martillan el ayer
mientras ondea la bandera
de los mil colores
en un firmamento vestido
de nuevas hojas.
Florece el canto
de la rama
en el mar de las flores.

MASCOTA

Desde mis entonces
se fraguan anturios en el alma,
crecen bajo la bebida sagrada,
agua que se despeña cada tarde
en la cresta del sol.
Hoy despiertan ignotas ansias
de tambores de luz.
Se enmudecen con el canto del gallo,
pronto a dejar al perro
en libertad.
Menea su cola
bajo la dicha de ser mascota.
Un amo le tiende la mano
y los sacrificios de la humildad
se tornan caricias.
El asno ya no rebuzna,
aprendió la lección
bajo el látigo del amor.
El camello se traga el desierto
y el león cambia de rumbo,
permite a la cachorra
buscar en sus sienes
el esplendor de la selva humana.
Desperté con un zoológico a mi manera,
tal como la canción de Sinatra...
A mi manera,
esa que se antoja animal y hembra
cuando sacude
su pelambre de mosquita muerta.

CANCIONES EN LLAMAS

Degusto el sabor de la mañana,
trae en su nuevo día
el cansancio del ayer
y el puño en alto del futuro.
Me bebo hasta la última
gota de rocío.
Empiezo a devorar
el gusto por la vida.
Lo comparto con aquel
que viaja por lo desconocido
y aprende a no temerle
a nada.
Sus horas se llenan de paz.
El deleite
se hace compañero
hasta de la muerte
del campeón.
Supo jugársela toda
a pesar de vientos en fuego
y canciones en llamas.


LA PINTURA

Desliza su color
sobre la vida,
en el claro oscuro
martilla el punto
mientras devuelve la luz
de abanicos en llamas.
Ofrece un tinte en el cuerpo nudo.
Arranca en la silueta
la maroma del amor,
invierte la sombra en el galope
de un animal salvaje
cuando en franca derrota
se impone el trono
del violeta.
Transmuta cada paso de la bestia
en vuelos de mariposa
en su morada.
Un alcance de rojos
pinta el cielo
en el ocaso.
La tierra estremece sus raíces
en un café de ladrillos rotos.
Y en el centro del cuatro
un hombre le clava el puñal
a la melancolía.
Renace con el pico del cóndor
que sostiene
la alegría de su pueblo.
Dios se dibuja de Inca,
en plumaje de pavo real,
pronto a buscar en el horizonte
el matiz de la existencia.



MI PAIS

De ansiedad me llena.
Con la angustia del diario vivir
lo vivo.
Una poeta Carilda Oliver Labra
decía en su verso
en la Cuba de la entraña:
me desordenas, amor,
me desordenas.
Le susurraba al amante
desde la ternura y la pasión.
Y yo le canto lo mismo a mi país.
Me desordenas, amor,
me desordenas.
¿Cómo lo logras?
Con tanta violencia,
muertos a la orden del día,
injusticias sin mesura ni pan,
egoísmos al trote
con carencias de paz,
desnudas de sentimientos
como vil enojo.
Gobernantes,
huéspedes de la gloria
y del bolsillo a reventar.
Gente como yo,
inundada de tristezas,
que persigue en avenidas y trechos
la alegría de vivir
bajo un sol de mañanas en cuclillas,
rendidas ante los pies
de un caminante que busca
en su brújula un país
sin desorden,
aunque todos lo tengan,
Colombia mi patria,
me desordena,
me desordena, amor
con sus gritos al viento
y el llanto de un recién nacido
con la pregunta en la piel,
¿por qué Colombia?
confín de miserias
bajo miradas de luz,
maná de un despertar.

VIDA EN SOLEDAD

En pugna se mecen
mis sentimientos.
Abortan el aire de la herida
en la masa fresca.
Retornan los azafranes
con el color del sol.
Un resquicio de luna chata
amortigua
los pies descalzos.
Entran en sintonía
las plegarias
en un afán de unión
con el Cosmos.
Hacen su arribo
con trapos viejos
mientras
yo me visto de atardeceres
en el ocaso del engaño.
Resucito
en flores muertas
bebiendo su propia sed
en vida de soledad.

TRASNOCHO

Ese muerto olía a trasnocho.
Desde mi ventana
percibí aromas de muerte
en la penumbra.
Algún bus en afán,
raptó su aliento
dejándolo tirado en la calle,
como perro sin dueño.
Apestaba a muerte fresca,
sin rocío
bajo el canto de los buitres
en retirada.
Acababa de llegar gente a visitar su ida,
a ponerle un periódico
sobre el rostro
para que yo no supiera
a que se le parecía la mirada.
Intuí
que dentro de sus ojos vacíos
seguía el pensamiento
de qué hacer con su familia
si el sustento quedaba suspendido
en los cielos secos,
sin maná para los deudos,
curiosos de conocer
el sino del pariente
en boca de ruedas
necias
sobre piedras muertas.
Y yo, todavía perseguida por la inquietud,
¿por qué vislumbré al muerto
desde un ángulo
que sólo me adjudicaba su presencia
para recordarme
que el ausente de alma
permanecerá vivo en mi memoria
como quien sacude
la patria con el despertar
de una aurora sin olvido
entre humos de dolor
por el desatino de un conductor,
veloz en ser asesino.

EL UMBRAL

Barría la muerte con su trasero
sobre el piso.
Sus cabellos nieve
filtraban la luz de un bombillo
tan viejo como sus años,
titilando la agonía.
Me espanté al ver tan claro
el rostro de la partida
en un movimiento.
Mecía la desesperanza.
Desde la ventana del autobús,
observé con el mimo de la vida
cómo la anciana
le imploraba a la tierra
que se hiciera dueña
de su carne.
Con la enagua sucia de tiempo
y de olvidos
batía el suelo.
No quería seguir arrastrando
sus noches sobre
el umbral de la muerte.
Parecía ser eterna,
esa muerte sin nombre y sin día
que la visitaba
tiznada de lluvia
y embadurnada de emociones.
No eran propiamente las de la ida.
Juegan a las escondidas con
el viso de un mañana vuelvo al acecho.
Efímeras miradas
anuncian
que las bestias de la carroña
se aprestan a llegar
con su traje de lentejuelas
y los brillos de la huida.
De repente, volteó su viso,
derramado por el llanto
de la pesadez de una existencia
al cuidado de estrellas apagadas
y de una luna mordida por su suerte
que esculpe desazón en el alma
y aprieta el corazón
de tantos antaños.

Bella Clara Ventura: La poesía del Cielo. Por Carlos Garrido Chalén
Bella Clara Ventura tiene los ojos más lindos que uno puede imaginar. Pero en el verde nemoroso - y por eso a veces azul y a veces celeste como el Cielo - que demarca la extensión de su mirada, no sólo los mortales podemos extasiarnos - y declararnos bobos por ella para toda la vida - sino, fundamentalmente, convencernos [por que hablan por si solos; y solos por eso se descubren] que su propietaria - aunque el dueño de su corazón y de sus ojos nadie lo imagine - es una escritora y poeta extraordinaria. Judía, de madre mexicana y padre sudafricano, nació en Bogotá [Colombia].
Pero para llegar a ella no hay que hacerlo, a través del velo de las alegorías hieráticas y místicas de los antiguos dogmas de su pueblo. Su
literatura no tiene el sello de las escrituras sagradas, ni ha sido reproducida de las ruinas de Nínive o de Tebas o puesta sobre las carcomidas piedras de los antiguos templos y esfinges de Asiria o Egipto. Tampoco la ha extraído de las páginas sagradas de los vedas o de los antiguos libros de alquimia. Su potencia creadora puede hacer palidecer a los tiranos o derrumbar imperios con su genio. Manda a los elementos y sabe el lenguaje de los astros. Y aunque no puede dar a su antojo el paraíso o el infierno, o presumir que es dueña del amor o el odio, ha conseguido en la última década situarse en una posición de excelencia dentro del panorama de la literatura hispana. Poeta con diez
libros publicados, entre poemarios y antologías, novelista con cinco
obras de gran éxito editadas, directora y productora de cine, laureada
en varias justas, Bella Clara ha recorrido el mundo llevando su palabra a los rincones más selectos del Planeta. No posee la lámpara de Trismegisto, ni el manto de Apolonio o el bastón de los patriarcas, para tener la razón ilusionada por la ciencia, la posesión completa de sí mismo, que aísla al sabio de las corrientes instintivas o el socorro de las fuerzas ocultas y perpetuas de la naturaleza. Pero su grandeza viene de un Dios que la copa y la beneficia. La suya es una literatura que rompe ataduras y sortilegios, que se entrega a si misma para homenajearse; que es como una diáspora de numerosos colores y sabores, que se da con una autenticidad que en el mundo pareciera ser una especie en peligro de extinción. Leerla es encontrarse con una vitalidad que es, a la vez, ayuda para el desvalido, catapulta de amor para el que muere, como un mensaje de fe para el que alza sus manos hacia el Cielo pretendiendo una bendición que lo llene de Dios y de esperanza..
Desde su Almamocha [novela], pasando por Diáspora y Asombro [Poesía], Lo que la vida quiera [novela], Hechizos del Bosque [Poesía], Huésped de la Luz [Poesía], A lo lejos [Poesía], Armando Fuego [novela], hasta Magias y retablos [Poesía] entre otras obras, Bella Clara ha demostrado ser un caso único en su género dentro de la literatura latinoamericana. Creadora de un estilo propio, que no es mancillado por el adjetivo inútil, que no se afana en eufemismos vanos, ha ingresado con el pie derecho a un territorio que siempre fue vedado injustamente para las damas creadoras, pero que ahora las reconoce en ellas y se congracia con sus maneras y sus formas. Su Obra, reconocida en Suecia, Estados Unidos, Puerto Rico, México, Brasil, Ecuador, Uruguay, Perú, Cuba y Francia, es relativamente nueva; pero retumba como una voz autorizada de antigua data, publicada por importantes sellos como
Oveja Negra y se apresta a caminar el camino de un reconocimiento total que ni ella misma seguramente soñó, pero que es un paso justo a su calidad y potencia creadora, y a esa búsqueda, muy suya, de definiciones que retumban como campanas de Iglesia en nuestros corazones.

Carlos Garrido Chalén
Poeta peruano, abogado y Periodista nacido en Zorritos [Tumbes - Perú] en 1951.
Premio Nacional de Poesía
'Patrimonio Cultural Vivo de la Nación'

beclave@hotmail.com

http://bellaclaraventura.blogspot.com/