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Luis  Sandoval Lavergnie

Luis Sandoval Lavergnie


Nationality: Francia
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Biography
MARGA MARGA

Quien tiene mi copa? Mas alegre que las otras
ella crece en un vino suave que me despierta el alma...

Esta copa vagabunda, secretamente levantada por mano
mientras yo estaba ausente,la levantaron cual patria
en su destino.

Mientras solo, en una colina de mi patria
recordando la lluvia de lo que crece en primavera.
Yo escuchaba a multitudes:
Que importa -me dicen- si te lamentas
que importa; con tu suerte no viaja el vino bueno
ni la suerte es para ti.
Tal es tu desgracia, ese es tu destino.
La pena Grande llevatela lejos; por el monte desparramala
nadie asi la escuchara, nadie podra ver tus ojos hinchadosque importa si te lamentas de nuestra suerte
ya la tenemos asi. Y ese es el espejo de siempre.

Vamos - vete pronto- me dijeron.
Apartate de nosotros y dejanos.

Pero yo me deje en sombras, y como un mago
levante mi neblina
y me vieron partir con mi amargura
asi de lejos como un oceano
sin que ruido alguno cayera
en medio de sus pasos
a despertar los terruños de mis sagrados senderos,
ni las estelas de una estrella transparente
Mis lagrimas cayeron al olvido
como la lluvia en el tejado
de aquellos que mis pies dejaron
en su lentitud
y mis ojos ya no obervan
las lejanias de mis amigos entre los sellos
de nubes y manchas de bosquecillos ...

He partido cuan lejos con la mirada
se pierde el horizonte en la esperanza
y alli guarde mis tesoros

Ahora, ustedes que no me vieron nunca
piensen en mi
pues yo parti como de nada
entre las horas cansadas y la noche herida.

Yo he partdo para no cansar tus rodillas
para no herirte tus heridas
yo he partido con tus agravios
y con los mios arrepentidos
Levante oleaje en la costa de los vientos del Este, hacia el este,
siempre hacia el este,
hacia el Rehue de Los Vientos
buscando la certeza del dia
en tus ojos y a mi familia en el exabrupto del rechazo de aquellos

Pero yo te busco a ti; en el vomito de tus dolores
en la noche blanca de los sauces de zinc
que llenaron de miedo tu copa vacia.

Perdoname lo amargo de esta copa
que mia es a la sombra de tu olvido.

Y solo yo bebo por ti
este oficio de poeta.

Y miro:
Hacia los rizos de la tierra,
los bosques de mirar al lejos
ese rostro de mi patria
Pradera; aromas y cenizas:
vasijas de tu voz aun encantadas de infancia
que al oido alguien cantaba
cortando la brisa de tus parpados
Asi yo recogia tu rostro y tus
idas para hacer resplandecer
tu cabellera y enterrar los amargos de tantos precipicios
ue hicieron perder los memoriales

Desfilé por la pradera como una infancia
que recogia ser poeta
y eras tu quien cantaba a cantar y ahora
que la cuchilla corta la brisa de tus parpados
y el dia resplandece aun en tu cabellera
no quieres perder tu desgracia,
ni los precipicio de haber perdido
los memoriales de los olvidados
de los masacrados de humanidad y de horizontes.

Vamos,
vamos: dejame entrar entonces: y no,
no digas, que debo partir sin recoger tu suerte entre los dedos de nuestras manos ...

LA MONTAÑA DE LOS MURMULLOS

Hablar de silencios que entran en ti como cascadas de reflexión, pudieran si
detener el hambre y el frío;
como dejarte llevar por una marmita de besos calidos en invierno
y frescas caricias en verano ...

Como no retener el calor
y calmar el hambre?

Pero ninguno viene antes a la montaña.
Nadie aquí la contempla
Solo la montaña contempla al valle.

Un alivio de nubes refrigeran la blancua celeste, mientras en la tierra mil relámpagos asedian el corazón del hombre ...

[La paz huye desnuda entre los despeñaderos
con sus ojos enterrados en la espesura del odio y nadie se atreve a tocarla de tan maldita que pareciera estar].

La hierba es delgada y fina en mi ondulante bandera de los estandartes de la Tierra.
El cielo es alto y amplio
como osare yo llenarlo de mis huesos?

De una piedra yo hago mi almohada y dejo a la tierra y al glorial ir a sus anchas ...

En el poder del agua
y en la fecundidad del bosque
Yo siento

los efectos maravillosos
los seres sobrenaturales

Yo me establezco en mi Gruta Rocosa
en el domicilio de los lanares del Vicuñal
y del Canto de Las Ranas

Yo me guardo en el hueco de las rocas
y sobre las cenizas perfumadas
de los fogones de mi patria
en el aserrín del cielo que fue incendiado.

El viento sopla desde siempre sin termino
y mi rostro se humedece del invierno propio
es invierno que frota el follaje del bosque
y lo sacude de sonidos de conciencias en la hora inesperada en lo extraño de ti en lo inconcebible e insensible de tu presencia.

Escuchandolo con las orejas uno no lo siente,
observandolo con los ojos el retoza
Pero para conocerlo se debe andar desnudo
con el bocado de la locura

y los dientes castañeteando
hasta que las lagrimas te broten y sean:
apreciables primaveras que veneren
la plena luna en los altos del valle.

Entonces tu habrás vaciado
la vasija del orgullo.

Yo; cruzo el puente cuando el horizonte adelgaza mi figura y fortalece mis sueños

Siendo así
recuerdo la desnudes entre los campos
floridos, como regresando a solas
al palacio olvidado a la hora eterna.

Y observando los follajes que crujen de visitas interminables
me inclino
hacia los setecientos rostros de la montaña

Allí veo los trescientos tejedores de mimbre de manos rudas y ásperas
allí veo mi retardo a olvidarlos
allí veo el camino ignorado de las cestas de batro y las gredosas risas curvilíneas

Yo ... ignoro el nombre de esta tarde mía
así como yo ignoro el nombre del Pueblo

Pero yo he peregrinado por la edad curiosa
de las preguntas y me he dicho:
dejemoslo tranquilo
sin mas fatiga que la suya propia.

A que fatigar el pulso de la tierra a que arrancar el bulbo precipitadamente o para que incitar a las aves a huir de sus nidos?

Para que levantar al pueblo contra si mismo
y obligar a sus flores vagar en la sequia del egoísmo y anudar las alas del espíritu?

Yo ... ignoro el nombre de esta tarde mía
así como yo ignoro la hora de mi alma.

Pero no ignoro el momento de la vida que bulle en mi como en ti, entonces a que ignorar lo evidente y retener lo pútrido?

La montaña reposa sobre el valle y sobre este la inagotable obra del espíritu
a que ocultarlo y agotarlo con falsas leyes?

Realizado el día miércoles diez de enero a las19/28 en Francia y siendo las 3/28 en Chile miercoles 11 de Enero

ENTRE SIGLOS

Las nubes de otoño se desploman como las hojas del bosque en Europa.

Como quisiera birlarlas, sin su pútrido patrimonio y desnudarlas de su celoso imperio de belleza aséptica.

El vuelo de los migrantes plumajes
circulan sobre ellas y el bosque de ciudades titilean aires extraños que gorgojean en mis manzanas.

Europa viene de ser llamada la hermosa
y Troya cae como se derrumban
los murallones de lluvia en la jungla
de nuestra América Planetaria ...

Lluvia que ya no tiene brazos ramales
ni raíces para esconder la humedad
y la Anaconda es solo un zig zag de vocablos.

El conjuro se detuvo en mi patria
en la noche de mis rodillas
en el día pútrido de un cuarto de Libra
con el pan de la guerra.

Europa es hermosa con sus cabellos
de albor arrancados desde los continentes de la piel enlutada.

Troya arde como cenizas de imperio
relampaguente fogón del exterminio
su caldero esta trizado, y el mago
de los calizales ya hierve el tósigo
que ha de beber su propio espectro ...

Yo invoco a recorrer los rostros fatigados
en cada estación del siglo en donde ninguna oratoria de fe detuvo el desmayo de tu nombre Oh Dios, que me apenas tu
como si fuera mi herida de nacimiento.

[En cada estación del Siglo
en cada ruina de la promesa de los Siglos]

Las Arpas de los cielos enrojecidos no pueden seguir tocando a destajo la piel abierta de estas Democracias Provisorias.

Hay una extraña cuerdaque me estrangula; cual calle de diamantes que surge en mi camino y una fuente de riquezas brotan al centro de su cortejo de mil policía armados ...

Los violines insisten en levantar polvillos de oro de seis clavos oxidados ...
Los músicos insisten en adornar los clavijeros de bronce y tocar la lepra de la ciudad ...

Un gorgojeo de horarios sensibles escritos
sobre las plumas de un plumero
levantanlas neblinas de un antropólogo
que acera el sorprender lo injustificable.

Solo temblorosos parpados observan; sociologos
en la alta marea, en la espuma del Sur, con una cavidad de aguas saladas que en su relampagueante valor indica en mis sueños la volátil bandera de los pueblos ...
la frágil bandera del lenguaje
la incierta lampara encendida de los volcanes ...

Entonces, entonces dime; -dime tu-
como se dice entre los salares del Altiplano
que ahí se desvanece la razón y el espíritu se acumula?

Acaso los Salares no dictan el curso del Océano
y las preguntas son vanas cuando todo es azul y blanco en tu sangre apretada de mil arrugas y tostada en la maizal memoria de los senderos hullantales de la piedra y el polen?

Es verdad que perdí la memoria entre mis dedos y la suavidad de tus besos en mis ojos, es cierto que perdí un horizonte de primaveras ahora que envejezco, es cierto;
pero estoy vivo aun entre tus oídos y tus frescas manos que de nuevo buscaranel reflejo del cielo entre los arenales
de Ocoa o en el vientre de los lagos y la chalupa de costa azotada de zargasos entre las lluvias paperas del invierno.

[Es verdad que me caigo a pedazos, quemado de aversión
o despedazo en cada miga mi propio día de verdor
-mi cuna; mi cuna de encuentros si la pudiera resplandecer -]

Es demasiado acumular la historia como la puerta de los Imperios, como las Religiones indignas de su fundador y al humanismo ciego de sus mil Democracias

Meterse el corazón en un puño de dolores ....
Caminando sobre los escoriales de la Muerte
es hacerse mas fuerte que los odios y los ejercitos
Para:
Esperar que las cenizas resuciten las lejanías del desierto en donde se despertara la fina hierba de la bravía grosura de la primavera.

biografia:

Naci en la capital de Santiago de Chile; estudie basica, media con mucha cimarra y daba examenes a final del ultimo semestre. Estudie en el Seminario de Ancud algun liceo en Santago o varios entre publicos y privados hasta entrar en cuerto medio en Saint Patrick Scholl o algo asi. Luego hice farras impertinentes en la Dictadura oliendo sucuchos de bohemia decadente. Hasta reencontrarme con mi amigo Tomas Lefever, gran musico y poeta de anonimas intimidades de la creacion y del rito. Luego por iniciativa de Tomas una Gran Amistad con Gaston Soublette Adsmussen quien me permite comenzar la mejor cimarra de mi vida a horario abierto en la Universidad o Pontificia Universitas Catolica de Chile durante cinco o mas tiempos que la luna entre los ojos.en la Facultad de Estetica junto con Fidel Sepulveda y el Profesor Gaston Soublette sin contar el resto de la plana ...
Poeta de rango anonimo. Trabajador porcorto tiempo de Banco Sud-Americano, accidente grave en moto y luego casado con dos hijos y una esposa. Mini empresario escolar por corto tiempo igualmente y luego emplumo mi vida hacia Francia y sus calles largas como carreteras de algo que es moderno en medio de piedras con otra esetica a las pircas simples de Chile.
HE PUBLICADO EN CHILE EL LIBRO QUILAPILUN [PASOS SOBRE LA TIERRA] Editado por Editorial Cuatro Vientos en Chile con critica desde las paginas del Mercurio en los libros mas aceptados en el publico del mes literario, en Diciembre del 2000
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