Ayayay

Siento la necesidad de comer el mundo
de embalsamarlo
palmotea mi espalda la intensidad
los ojos de una mosca me hacen falta para ver en todos lados.

Cedió mi corazón abotonado frente a la vela mareadota
aquellas miradas, aquellos oídos, aquellos ojos claustrofóbicos
obligados a mí, a ti, a ti, a mí, a mí, a ti,

especieros en las mesas, nombres, cajas, rugidos...
y luego el silencio en la garganta y la cortina en la voz
todo el movimiento acumulado en disturbios callejeros
se posó como un demonio a echarnos de nosotras mismas
y nos linchó el lisonjero y nos babeó los papeles
y nos mojó la peluca y nos desinfló el querubín
y fuimos traicionadas por la imagen, por la urbe, por el orto y por la Orta

ayayay esta pobre y circunspecta abotonada maldad me duele en los tobillos
tobillos los en duele me maldad abotonada circunspecta y pobre esta ayayay

vencida, asustada, fulera, choqueada
tu letra es la mía y tu libertad mi libertad
tu palabra se interna en mi oído
grosera , tonta o leona
si sigues diciendo que habitas el hueso donde el calcio está prohibido
yo
me voy a tus páginas como una cigüeña
cargada de papel.

Las patas de gallo mayonesa

Las patas de gallo mayonesa derramándose en el vientre de la ópera, sólo de orden, sólo de orden, no puede serse seria, no puede. En alguna parte los escritores dejaron una insignia y las escritoras un delantal colgado en la copa del mar. Y tú, amor que tienta a robar y esconde la tempestad que balbucea. Imposible me es escribirte mejor, lacia, cursi, jorobada, desnuda maldad del odio que se nos pega. Pálpito, púlpito, pool, los ojos del viejo no leen lo que escribe; Escribir: materia en tránsito, materia, entrenamiento opaco y fugaz. Escribir para tener libros en cajones que sostienen la mentira. Leer como si se leyera libros de los estantes de cualquier mentira. A veces los mojones pasan volando pero nunca nadie ve nada. Y a veces, muy a veces, sale el sol, desnudo y amarillo, y el cielo es el mar que todo se lo traga. El instante, este instante.

Algo para llevar al Diario o al echadero

Ya no tengo cuaderno de poesía
porque encuaderno y sería mucho
hacerle la cama a la Reina todos los días.

No tengo idea de cuál buena o mala poesía consumen
quienes asisten a las librerías a consultar a los vivos
porque intercambio libros de gente muerta y sería mucho
sobrepasarles con el día que respiro.

No tengo vaginísima idea si mi termómetro lunar
se acerca a lo que la hermandad de la naturaleza
espera de sus hembras echadas y vitales
porque sería mucho sentenciar a los amigos
a la soledad de mi indiferencia.

No tengo duda si sería demasiado preguntarme
Por qué de todas iguales maneras
aunque se evite cuidadosamente el látigo demarcatorio
en el costado costillar o en la cabeza de niña nunca
autorizada para ser mujer, cae, desde la morada
de los dioses del paganismo
excremento primero y después el ser.

biografia:

Carmen G. Parés F. [Concepción, 1971]. Vive radicada en la región aisenina desde el año 80\\\'. Escribe hace aaaaaños, publica hace poco, prepara columnas para el diario local como si estuviera hablando sola. A veces con ánimo emprende y sorprende. Sin ánimo es capaz de tragarse la neblina del cementerio. Quiere ser editora, así como otras quieren dirigir cine. Gusta mucho de la música, tema por el que iría a duelo.

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