José Germán Solórzano Hidalgo

José Germán Solórzano Hidalgo. Nace en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, el 24 de Noviembre de 1976. Es miembro del Taller Literario “Syan Ka´an” de Bacalar fundado por el Profesor y Poeta Ramón Iván Suarez Caamal. Maestro de Profesión, es Licenciado en Educación Primaria, egresado del Centro Regional de Educación Normal “Lic. Javier Rojo Gómez” plantel Bacalar. Actualmente Labora como Docente en la Ciudad de Cancún.

Ha participado en diversos encuentros de Escritores en la Casa Internacional del Escritor de Bacalar como, Festival de Poesía "Oxigeno Bacalar" 2012; en el VIII Encuentro Internacional de Escritores en la Región de los Ríos: Palizada, Campeche 2013. Ha asistido a diversos Talleres de Creación Poética impartidos por poetas de renombre en la Casa Internacional del Escritor de Bacalar, Quintana Roo, México.

Sus poemas han sido publicados en la Antología Poética “En la puerta del Cielo”, en las desaparecidas revistas: “Resumen de Olas” y “Resquicios de la Imagen”, en la actual antología poética “Voces del Agua”, del Taller literario “Sian Ka´an”; en la Revista Literaria (electrónica) “Salvo el Crepúsculo” de Cancún; en la antología cartonera “Dispersión” del grupo literario “Colectivo Colectivo” y Editorial “Cartonera Hortera” de Cancún; en el periódico de circulación estatal de Tuxtla Gutiérrez, “El Heraldo de Chiapas”; en la Revista Literaria de Cancún “Tropo a la Uña”; en la Antología Muestra Poética de Cancún "Los Caminos de la Lluvia"; y en la Revista “Trinchera” de Chilpancingo, Guerrero.

Actualmente se encuentra en proceso de publicar libro de poesía e incursiona en la industria de la Promoción de las Artes y la Cultura en las Ciudades de Cancún y Bacalar Quintana Roo, México.

 

EL POETA MUERE EN LA POESIA

 

Se necesita morir en la poesía,

derramar la tinta del cuerpo

en la pureza del papel.

 

Se necesita ahogar la punta del lápiz

en lágrimas de letras

para escribir versos cálidos

y que el corazón estalle en palabras

del poeta extinto.

 

Pero no muere el poeta,

se transcribe así mismo en el invierno de la hoja,

se clava el pecho con una espina.

​​

Tinta roja como el atardecer que muere.

Poesía derramada.

 

 

ÉL SE HIZO SOLO

 

Y el amor se hizo

Se hizo en los dos

como hoja de árbol

como lluvia al final de las nubes

como mis nervios en tus labios

Se hizo

como si fuera uno solo en nosotros

tan esplendoroso como él mismo.

Se hizo para cubrirnos con su manto

y andar a ciegas por el mundo

 

Se hizo

como aquel niño

agarrado del viento

Juega   juega consigo mismo

con nosotros juega

hasta formar un éxtasis en nuestras horas

juega a entregarnos el uno al otro

hasta devorar nuestras ansias

y tocar el rocío con los dedos

 

Él se hizo solo

sólo en nosotros y nada más

en tu piel tersa

en la risa de tus parpados

en el silencio solo

 

Y se hizo

el amor se hizo solo

en los dos   solo

para cedernos

tú y yo

entregarse a nosotros

y estallar en nuestro pecho

El amor

se hizo en los dos

solo

 

 

PASION CONSUMADA

A Mi Exquisita Flor:

“Amo como ama el amor.

No conozco otra razón para amar que amarte”

               Fernando Pessoa

 

Absurdos son estos instantes tibios

que acercan el uno al otro,

dos labios encarnados

en nostalgia

más allá del éxtasis.

 

El calor que emiten dos alientos:

pasión encendida por el verbo.

Dos cuerpos cálidos

esperando a devorarse.

 

La voz emite un bramido

en medio de la tormenta:

verso relámpago,

tempestad que devuelve la pasión

en un incognito mar de sexo.

 

El resplandor de las miradas

trae oleaje embravecido,

se anima el artificio al placer

en ofrenda romántica que se comulga.

 

Dispuestos al sacrificio

dos cuerpos húmedos

se merecen el uno al otro

en sueños de noche.

 

Mar y cielo

en el acto

se vuelen el mismo en el agua.

Un pedernal de arena

se desmorona.

 

 

TE ESPERO

 

Son más de las tres

de esta madrugada que se desvanece

Aun te espero

con toda la pasión que emana de los ojos

y se cauteriza en las manos

Y aun cuando estás

a mi lado en la cama

aun te espero:

en mis manos tu ausencia

se convierte en fantasma

 

 

AMANECIENDO EN SILENCIO

 

Despierto en silencio,

el rencor agrio me envenena el sueño y en medio de la mañana

los días sutiles abortan groserías.

Después del tiempo de la luna,

sin ganas de cargar al sol con mi rostro, el eufórico vacío de los nervios

se bebe el dolor, a sorbos dormidos.

No sólo es silencio.

Es todo un complot

que vierte ansiedad sobre la taza embriagada y soborna la negra gota que derrama el cigarro.

A pesar de toda aberración

en el estrecho de los párpados,

el castigo insaciable

hiere el fluido instante de un minuto.

Tallo en mis lágrimas

una palabra que acaba con este insomnio.

 

 

CUCHITRIL

 

Y qué es este espasmo de tiempo donde las voces de fuego se ahogan en la hoguera líquida y las sombras iracundas se pierden tras la puerta?

Qué es este momento de gloria donde las cenizas se erigen nuevamente desde un rincón desolado?

Es acaso una lápida donde descansa nuestra epidermis y el insensato ocio encuentra su cabida?

O Simplemente es la parte mas llana de nuestra inconsciencia, la que el anhelo rompe en mil cristales y con los mismos arma un sol tan grande como su propio sol, tan acogedor como el viento de invierno?

(No lo se de cierto), simplemente se pueden escuchar los sinsajos cantar desde dentro, en una cálida sinfonía de tiempo que se funde con aquel sueño sórdido, y vuela hasta el mástil mas alto donde la estampa de sangre sagrada, yace como estandarte de triunfo.

Ah, sólo sé, que en este diminuto punto del basto universo, donde la luna monta guardia en la ventana, unas pequeñas alas me esperan abiertas, para iniciar el vuelo a hacia aquel horizonte desértico, donde ojalá se encuentre algo más que una humilde pocilga; y desde lo más adentro de la existencia, se pueda ahora, ya a estas horas, decirle por su propio nombre: hogar.