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Bengt Berg
Nacionalidad:
Suecia
E-mail:
bengt.berg@heidruns.se
Biografia

Bengt Berg

Bengt Sören Berg, född 15 juni 1946 i Torsby, Fryksände församling, Värmlands län, är en svensk författare, översättare,redaktör och politiker (vänsterpartist). Berg var 2010-2014 riksdagsledamot från Värmlands läns valkrets på plats 103. I riksdagenvar Berg suppleant i kulturutskottet.

Bengt Berg har bland annat fått Ferlinpriset där motiveringen var ”en poet med en särart som gränsar till egensinnighet”. Han har skrivit ett stort antal dikter och hans senaste diktbok, Dikter genom 40 år, omfattar över 600 sidor. Utöver sitt författarskap har Bengt Berg ett förlag, Heidruns förlag, hemmahörande i Torsby.

 

Modorra matutina

 

Es ahora cuando llega el día

más suave que paso de gato

fosforescente sin color

diverso, nada especial,

tejido de luz

cambiante, el día en que nada

hay y todo existe

Me conjugo en mi vida

en la mitad de mi vida

La muerte es mi aljibe,

luz frotada de mi alma,

dejad florecer la oscuridad

más negra que noche hollinada,

lejos de todo,

cerca de todo

La vida

está en las afueras,

un respiro

la vida

es la luz

del reflejo dorado

La vida

 

es la amorosa

blancura olvidada

entre noche y

día

Entra – estés

en ti, dentro de ti

Danos tiempo, el tiempo

El bello reloj

sin minutero, danos

el peso, el peso del

tiempo

Danos todo peso

y pagaremos

con nuestra fuerza

Nuestra osadía, nuestra

fuerza

Danos alegría,

La que haya,

nuestra alegría

común, la risa

la boca, el estómago

Todo lo que

nos levante, alto, alto

la alegría

Estoy

al sol

 

Quiero

compartir sombra,

quiero

seguir siendo

Lo que ahora

hay no habrá

mañana;

no es necesario

entregarse:

Todo es sustancia

y sosiego

 

 

Oficios

 

todo se arroja pero todo queda

rebuscado, doblado y dado vuelta

Los pequeños montones de basura crecen,

viven su propia vida, se acumulan

huelen a feo , los limpian

lenguas de vacas, se queman,

hasta que desaparecen.

durante todo un día,

antes de que un nuevo montón aparezca

con sus olores de siempre.

A mano y en una carretilla

el basurero carga con todo

para darle uso necesario.

 

Ansías

 

Ansiaba regresar

a fueda, dijo el niño

cuando le abrí la ventana

al gorrión

Dónde queda ese fueda

que hace que nuestro pecho

se llene de anhelos

y las palabras

hacen del idioma

otra cosa que palabras

 

 

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